Молчаливо стоял на Арбате и выкидывал всех из друзей,
Не из тех, кого видел и слышал, а из тех, кого так называл,
Молча, чтобы не знали, я давал им смачного пинка,
Будто пес вылетал с подворотни и трусливо вцеплялся в врага.
Бессловесно и молча, не лая, я выкидывал их из друзей,
Потому что мне правду сказали, что за лицами нету людей.
Правду я не люблю, я облаю, как в масел, в эту правду вцеплюсь,
Обгрызу её, обглодаю, чтобы верить только в свою,
Я сказал вам, что за тем, что скрывают, не нормальных людей и друзей,
Потому я их отправляю в ссылку, и возможно в дур. дом,
И себя я затем избавляю,от того, что зовётся кошмар.
Но кошмар это то, что не знал он,
Что за лицами нету людей, а друзья, тех, кого он пинал на Арбате,
То лишь миф легендарный о том, как писал о таком же писатель.
Было много друзей у него, только в книге, где всегда говорилось,
Что такое бывает порой, но не в жизни, пройденной тобой.
Даже дав всему шанс на поимку друзей,
Там где им не бывать, можно всё оправдать, но не тот же маневр,
Когда молча стоял, что б никто не видал, им пинка всем давал,
Как тот пёс дворовой, что хватал тот масел, и бежал от людей в подворотню скорей.
Трус не лучший твой друг, и подлец из друзей, что не мог посмотреть прямо правде в глаза,
Говоря лишь красивые очень слова, за которыми, только ложь с лицемерьем была.
25.07.2019 г.
Марина Леванте