Шлю тебе воздушный поцелуй, ты на море, а у нас так душно.
Лучше бы, конечно, не воздушный, а подводный был бы поцелуй,
как у Ихтиандра с Гуттиэри… Захожу в дешёвый кафетерий,
что-нибудь себе тут закажу. Например, стакан "Кровавой Мери".
Огненный глоток за тех, кто в море, медленный поток пройдёт
по вене, облака комок в оконной раме, песню о сиреневом тумане
слышу на "Серебряном Дожде". Хочется печалиться и плакать,
гладить кошек и гулять по парку, хочется в плечо уткнуться маме,
хочется обратно в колыбель… Хорошо, налей ещё мне, бармен,
например, серебряной текилы. Нету соли? Я лизну курарэ!
Пусть напишут на моей могиле: "Бросил всё. Уехал в Коктебель"...