Усталый город отдыхает. Тускло мерцают фонари. Дрожат воробьи, примостившись на голой ветке.
Ночной сторож бродит из одного конца автостоянки в другой. Зимой автомобилей мало. И всё же охранять их приходится.
… Мне хорошо видна стоянка. Её подсвечивают окна многоэтажек. Мне тоже не спится. «У каждого свои заботы, — размышляю вслух. — У сторожа, воробьёв, меня».
К утру мне надо написать статью в газету и рассказ в литературный журнал, чтоб сдать главредам! Так и хочется разбить это слово на «гла» и «вред»? Наверное, потому что скорость и качество этим главным редакторам нужны одновременно. Словно так легко взять и выдать статью и рассказ по взмаху волшебной палочки. Без обдумывания, вычитки, редактирования, других важных элементов творчества. Да и вдохновение просто так не приходит, по первому зову. Его создавать надо!
Вот я и создаю. Наблюдаю, размышляю, записываю.
Иногда чтобы написать хорошую статью или рассказ необязательно отправляться за тридевять земель. Достаточно выглянуть из окна. Вот и сегодня. Столько интересного происходит под моими окнами…
Меняет время картинки. Каждая секунда вносит новые краски, звуки, эмоции. То вывалит зима-хозяюшка поутру из тучи-мешка манной крупы, то рассыплет к обеду сверху на город округлый жемчуг, то под вечер разлетится белый пух из небесных подушек и перин.
Звенят с рассветом под городскими крышами хрустальные колокольчики: динь-динь-динь. А в полдень прозрачные сталактиты взгрустнут и заплачут: кап-кап. До встречи, зима! Весна на пороге. К ночи приморозит, и сверкнут в свете фонарей острые ледяные кинжалы. А на следующее утро пригреет солнышко, чтоб к обеду растопить сугробы и ухнуть под ноги снежную лавину. Бац! Вздрагивают прохожие, пятятся подальше. Ну, их эти сосульки. Здоровье дороже!
Интересное это занятие наблюдать и описывать. Ну, и предугадывать кое-что! Понятно, что мне не слышно, о чём бормочет сторож. Я не могу знать, о чём думает он и полусонные воробьи. Но догадаться, представить и дорисовать можно? Тогда за дело!
Берусь за дело, потому что меня задело. Игра слов? А вот и нет. Меня, действительно, задел одинокий старик, пустая стоянка, комочки-воробьи на голой ветке. Вот и пишу, как дышу. Что-то придумываю, кое-что описываю, а ещё анализирую, ощущаю, собираю воедино из разрозненных кусочков зимней мозаики. И выходит сценка из жизни большого города под названием: «Город — это люди». Кстати! Как все они поживают, пока я записываю?
… Кружат снежинки, как на карусели. Мёрзнут воробьи на ветке. Не сидится сторожу в будке. А как ещё назовёшь то, где ни согреться, ни присесть? Вот и бродит сторож по стоянке, как медведь-шатун в весеннюю капель. Бродит и бормочет: «Ой, мороз красный нос, не кусай за щёки, не щипай за нос. Хоть и бородой оброс и усы в порядке, но …». Сторож сбился с речитатива и закашлял.
Воробьи переглядываются. Ждут хитрецы: вдруг захочет человек ужинать и перепадёт им от щедрот крошек или семечки.
… Снег под ногами сторожа скрипит.
Светофор возле дороги уныло подмигивает то жёлтым, то красным глазом. Зелёный никак не желает включаться.
Со стоянки видно часть дороги, двор, многоэтажки. С дороги во двор сворачивает грузовик. Скользко. Грузовик не торопится, ворчит.
Сторож щурится, наблюдает. Ему интересно, что можно перевозить в такую темень? И куда…
Воробьям надоело сидеть сиднем. Да и холод пробирает! «Проверить что ли, — решают воробьи. — Куда и что перевозит в такую непогоду грузовик?»
… Гудит завод. Недовольно дребезжит трамвай, развозя запоздалых пассажиров.
«Пора ремонтироваться, — отстукивает морзянкой трамвай. — Срок-к-к эк-к-ксплуатации истёк-к-к ещё в прошлом веке-ке».
Сторож отвлекается от грузовика и сосредоточивается на трамвае. Надо же себя хоть чем-то занять в долгие зимние вечера!
Через пять минут наступает покой и тишина. Сторож продолжает шагать по стоянке. Ему представляется парад ко Дню Победы! Раз, два, правой, левой звенит орденами фронтовик, чеканя шаг.
Скрип, скрип отвечает снег под ногами. Отвечает грустно. Старик останавливается и шепчет: «Старость — не радость. А одиночество и того…».
Не успевает он договорить, как замирает на месте.
… Идут двое. Держатся за руки. Снег у них под ногами поёт! Да, да, да — поёт, а не поскрипывает.
Даже воробьи недоумевают. Они уже вернулись и часть парада посмотреть успели.
Но эти, двое, не идут ни в какое сравнение с тем, что повидали старик и воробьи на своём веку!
То ли сказка, то ли быль? Но луна вмиг превращается в серебряный зеркальный шар. А звёзды — в разноцветные небесные окошки. Ветер останавливает карусель и приглашает снежинок на вальс.
Город просыпается и преображается. Усталость его, как рукой снимает. Фонари вспыхивают озорными солнышками. Деревья приосаниваются, расправляют ветви, приветливо кивают воробьям. Те кланяются в ответ. А сторож выпрямляет спину и выводит молодецкое: «От юных лет и до седин: любовь, любовь — наш господин!»
Кто же эти двое?
Просто парень с девушкой. Гуляют по ночному городу, и расстаться не могут никак.
Всё преобразили, а сами даже не заметили, что натворили!
Почему? Да потому, что глядят друг на друга, не наглядятся. Ведь сегодня Он признался Ей в Любви!
Да разве может быть на свете что-то ВАЖНЕЕ ЛЮБВИ?
Город замирает. Небо любуется. Стой, счастье!
Тишина вокруг такая, что можно услышать биение двух влюблённых сердец. Или одного? Двух, как одно!
А какие слова ещё нужны? Им достаточно жеста, взгляда, улыбки, кивка. Он для неё тот, за кем — хоть на край света. Она для него — смысл жизни. Им хорошо вдвоём. Он греет её руку, она доверчиво прижимается к его плечу.
… Время ускоряет бег.
А над головой созвездия отсчитывают века: 15-й, 16-й, 17-й, 18-й, 19-й, 20-й, 21-й.
Они встретились! В этом яростном и бушующем мире им удалось обрести Любовь.
Они снова вместе, снова рядом. Такие разные, непохо¬жие. Такие близкие, родные. Любовь соединяет их! Одно сердце, одна большая и прекрасная Душа.
Крепко взявшись за руки, идут по дороге Времени ОН и ОНА: Кай и Герда, Ромуальдо и Фантагиро, Ромео и Джульетта, Грей и Ассоль, Тристан и Изольда...
Через преграды и расстояния, сквозь время и запреты, предрассудки и суеверия, обман и зависть, злобу и предательство хранят они верность в сердце — одном на двоих!
А награда? Быть вместе: в горе и радости, в бедности и богатстве, в жизни и смерти.
Веруя, надеясь, любя идут ОНИ по извилистой, нелёгкой дороге Жизни. Идут вперёд! В будущее».
Бьют часы двенадцать. Новый век. Кружит Земля. Танцуют снежинки. Поёт Ветер. Улыбается Луна.
Идут влюблённые, крепко держатся за руки.
…Смотрю я из окна. Сколько интересного за одну ночь! Сторож, воробьи, парад, странный грузовик, Он и Она.
О ком же написать? О стороже, стоянке, воробьях, грузовике. И что? Статью, сказку, детектив, фэнтези?
И вдруг осознаю, что просто-таки тянет меня написать о влюблённых!
Да что ж это такое. Сколько можно говорить об этом? Впрочем, погодите. Тема хоть и вечная, но неразгаданная…
Есть среди моих знакомых те, кто не верит в Любовь. Считает ее выдумкой романтиков, сказочников, писателей, поэтов, художников, музыкантов, сценаристов. Не верит, не ищет, не ждёт, поэтому не находит.
А есть те, кто верит, ждёт, ищет и находит!
Кто-то готов сражаться за Любовь, идти за ней на край света, лететь к далёким звёздам, придумывать тысячи ласковых прозвищ, дарить миллион алых роз, посвящать сонеты и романсы…
А кому-то целой Вечности не хватит, чтобы понять великую силу Любви, разгадать её главную тайну!