"Ты малюткой ещё говорила, что будешь летать,
А они улыбались, не веря твоим словам -
Для того, чтоб взлететь, для начала нужно упасть,
Ты до этого так далека.
Ты росла и считала, что точно растут и крылья,
А они расправлялись навстречу гнилым ветрам,
Прилагали как можно больше фальшивых усилий -
Не стремились они к небесам.
Ты ведь знала - чем выше, тем точно дышится хуже,
А упрямо пыталась оставить на небе след.
И... Не верила в то, что было бы точно худшим -
Что лететь тебе вниз с Бичи-Хед*".
В памяти услужливо нарисовалось прочитанное некогда стихотворение. А, может, вовсе и не прочитанное где-то в случайном источнике информации, а написанное тобой. Неважно.
Сейчас бы ты не связала и пары строчек так, чтобы творение хоть отдалённо напоминало поэзию. Нет, вовсе не потому, что «рифма не идёт». Просто в этом не было смысла.
Ни в чём не было смысла.
Ты помнишь, как это стихотворение, написанное на скорую руку в сильнейшем порыве вдохновения, вдруг перестало быть «просто стихотворением» и тесно переплелось с твоей жизнью, всё глубже пуская в неё корни, опутывая цепкими ледяными пальцами разум и постепенно убивая два самых сильных и искренних желания: творить и жить?
Кажется, они говорили, что ты не сможешь.
Всегда.
Не сможешь хорошо учиться. Так, чтобы аттестат с отличием, и чтобы гордость в глазах родных, учителей; в светлом и открытом взгляде, отвечающим тебе в зеркале.
Не сможешь поступить в университет на бюджет — даже и пытаться не стоит. Не с твоими баллами. И уж явно не на соц. работника. Просто иди, куда возьмут. Высшее образование любое важно и нужно.
Не сможешь завоевать вон того парня, который не пропускает ни одной юбки и провожает взглядом и одобрительным смешком любую проходящую мимо девушку. Любую, но не тебя. В твою сторону он никогда не посмотрит. В твою сторону вообще никто никогда не посмотрит.
Не сможешь устроиться на работу, потому что «сейчас везде заняты все рабочие места, тебя там что, больше всех ждут?!». Смогла? Хм, ну это точно не благодаря твоей настойчивости, упорству и профессиональным данным. Видимо, кто-то недавно уволился, и работодатели должны были срочно закрыть вакансию.
Не сможешь бросить то, что тебя убивает. И вовсе не потому, что жизнь уже еле теплится в глазах, и смерть не так давно стала для тебя наилучшим и даже желанным выходом, однако страх и беспокойство не дают наложить на себя руки, и ты убиваешь себя неочевидным способом, который и суицидом-то не назовёшь, хоть он таким и является. Не сможешь, потому что нет силы воли. Ты даже курить бросить не в состоянии, о какой вообще силе воли может идти речь?
Не сможешь, не сможешь, не сможешь
Ты ничего в этой жизни не сможешь.
Серое и безобидное существо, которое язык не повернётся назвать «человеком». Над тобой можно издеваться, зная, что сдачи не будет. Тебе можно пожаловаться на неудачи, ведь кто, как не человек, чья жизнь полностью состоит из проигрышей, поймёт и искренне поддержит, осознавая все тяжести твоего положения? Перед тобой можно похвастаться молодым человеком, ведь — помните? — никто никогда на тебя не посмотрит. Какая уж тут может быть ревность.
Ты — глина, из которой художник с искрами вдохновения в глазах хотел вылепить восхитительную, необычную фигурку, но что-то пошло не так. И теперь глина кочует из рук в руки, и каждый оставляет на ней след, вмятину, даже не пытаясь сформировать что-то достойное внимания.
Так просто проще.
Когда это началось? И когда это, чёрт возьми, закончится?
В какой момент ты окончательно сломалась, опустив руки и прекратив все попытки бороться? Была ли это новая веха в твоей жизни, или же ты просто родилась такой — обречённой на бесконечные промахи? А бесконечность, как известно, не предел…
Ты. Это. Помнишь?
***
Пустота. Полное ничто. Забытье. Крошечная тихая комната, обитая мягкими стенами цвета чистого листа.
Ты хочешь просыпаться там, снова и снова. Каждое утро — заново учишься дышать, ходить и чувствовать. Каждый день — слабые отголоски памяти, рисующие тебе блеклые картины прошлого. Каждый вечер — пустой взгляд в стену. Если к нему присмотреться, можно увидеть, как снова рушатся все твои надежды, падая с высокого мыса и разбиваясь на крохотные частицы, потому что ты всё вспомнила. Каждую ночь — беспокойный сон и мокрая от слёз подушка.
А потом всё заново.
Ты не помнишь, как стала похожа на рыбку Дори из небезызвестного мультика, который так любила в детстве. Может, что-то внутри просто надломилось, не выдержав давления. Может, ты сама поспособствовала этому.
Если жизнь — это худшее, что ты можешь себе представить; а смерть — самый лёгкий выход, на который у тебя не хватает духу, то беспамятство — это наилучший выбор. Пусть даже такое.
***
Пусть всё останется так, как есть. Господи, пусть это никогда не заканчивается.
*Бичи-Хед - высокий мыс на южном побережье Великобритании. Также Бичи-Хед известен как одно из самых популярных в мире мест для самоубийц.
**Стихотворение написано мной.