Зайду в яндекс, чекну почту,
Увижу письмо, в теме письма "Оплата".
Подумаю про кросы,надо оплатить срочно.
А окажется текст-моей смерти дата.
И я не поверю, быть может троллинг, ошибка,
Но в письме указан срок - ровно месяц.
Вставать, уходить из ума? "Слетела прошивка"?
Надо задуматься и дерьмо это взвесить.
Ведь мы бываем прощенные всеми однажды,
Когда случится? Неясно, и в этом проруха
И ты сразу "хороший был"... и так будет с каждым,
И за столом старик, не чокаясь, скажет "Давайте, земля будет пухом"
Так, я за компом и жить осталось мне мало,
Буду мириться со всеми, все с чистой совестью,
Начинаю снаружи стремиться к идеалу,
Как главный герой из любой нашумевшей повести.
И все от души, делаю все для людей,
Можно сказать "открываю им душу".
Помогаю старухам, пытаюсь образумить бл*дей,
За месяц никого не обижу, ничего не нарушу.
Через е*аный месяц, боясь своих мыслей, себя, понимаю,
Что я изменился, изменился метаморфозно,
Что те люди ноги теперь об меня вытирают,
И тут письмо "Простите, ошибся, не вам, но кажется поздно".