Случилось мне как-то побывать в одной компании, где один мужчинка мял в своих ладонях тетрадь и всё старался при удобном случае оттуда, что-нибудь зачитать. Компания отмахивалась от него, меняла тему, но он, казалось, не замечал этого и с тем, же восторженным видом опять поджидал удобного случая открыть своё «сокровенное» и начитать что-нибудь на наши головы, то есть благодарные уши на этих головах. Казалось - тетрадь была горяча, он не мог спокойно держать её в руках. Это были его стихи.
Чтобы удовлетворить его жажду и своё любопытство я попросил его, дать мне почитать что-то самостоятельно, чтобы не мешать остальным. От чего он так просиял, что аж затрясся мелкой дрожью, и не мешкая ни полсекунды с заговорщическим видом протянул мне свои труды! Я углубился в изучение…
На пятом произведении я уже имел приблизительную картину его творчества, но на всякий случай ещё задал ему несколько наводящих вопросов, для прояснения полноты картины всей.
Я не сказал ему, что сам пишу, чтобы моё мнение не являлось значимым для него изначально - ни как минус, ни как плюс. Поэту интересно мнение собрата, и лучше конечно именитого, но… где же такого взять, был только я – совершенно незнакомый гражданин, но единственно заинтересовавшийся! А с другой стороны если такой тебя раскритикует, можно сказать, что он просто завидует, или глуп и ничего в искусстве не понимает… И оставаться при своём зазнайском величии и дальше.
Я притворился нейтральным читателем и это его вполне устроило.
Дословно не скажу о чём он писал, но это было что-то очень знакомыми фразами и выражениями, как краткий пересказ – услышанного, прочитанного, подслушанного, лозунгового. Где не сквозила своя мысль и свежий взгляд на проблему изнутри себя.
Приблизительно было так:
Солнце светит, всем тепло – радуются дети
Ох, и радостно друзья жить на белом свете
Кто бы нам ни говорил, будто жизнь наука
Мы её благодарим, радуя друг друга!
И так далее, и тому подобное… Зарифмованное, с незамысловатыми оборотами, общими фразами - что вижу, то пою …
А, вижу плохо братцы я, да что там врать - да ни х…чего почти что.
Захлопнув тетрадь я взглянул на него пристально... Он с неестественно восторженными глазами смотрел на меня с надеждой, улыбаясь во весь рот, как бы говоря:
Ну, как? Бомба!?
«Твою мать… подумал я, он же – свежак!» То, есть новоиспечённый гений. Как он о себе думает...
Чтобы не обидеть человека, я попытался найти подход к конструктивной критике. Спросил его что - он, очевидно, недавно начал писать? Он согласился.
Зная по себе, что себя самого по началу приводит в восторг сам факт способности зарифмовать хоть что-то, не то что дельную мысль! И конечно же, это выносит на такой уровень эмоций, что не можешь мыслить самокритически. Чувства обострены, мысли возбуждены, к тому же ты для того, чтобы родить пару рифм проделал такую работу мозга, которую не проделывал за год обучения в средней школе… Не говоря уж о том, что нужно нести «Разумное – Доброе - Вечное» по статусу своему, как носителю искры Божьей.
Но - эмоции побеждают новичков всегда. Так бывает вначале, но некоторые не вырастают из этого никогда, а значит им вечный статус посредственного рифмоплёта гарантирован . Пока не научишься контролировать их (эмоции), и не перечитаешь своё же чуть поостыв и подзабыв, о чём это ты вообще – не думай, что ты уже поэт…
И когда с ужасом понимаешь, что:
«Мысли нет полёта там, одна лишь мутная «вода» и… прочий хлам!»
Что - погрустневший, взглянешь в зеркало и печально подумаешь отпустив себя на волю:
- Погиб поэт, во цвете лет, где
Музы блёклый силуэт, уж не маячит…
Он вдохновением гоним, уж вот и вороны за ним -
С победным карканьем своим…
А это значит:
Сожги перо, сожри тетрадь, чтоб больше никому не знать
Что ты, с позором,
Был изгнан за бездарный бред -
Ты словоблуд, а не поэт и…
И…Боже мой – какой сюжет! Попёрло братцы!
Так я могу, скажи мой Бог, «моя любовь, моя морковь»
С пером остаться?
И Муза шлюха, со смешком, тебя по попе ремешком –
- «Валяй - трепаться…»
А я, пока уйду к другим, чтоб мукой творчества томим
Ты понял, сколько стоит мой визит нечаянный!
Но ты карпей, страдай, потей
Сплетай строкой венок ночей
В тот звон венчальный, которым награжу тебя,
Когда ты, не себя любя, а для меня сожжёшь себя -
Открою тайну:
В каких словах запрятан Бог,
Какой струной душа звенит
Зачем к Поэту между строк
Прокрасться истина спешит…
Когда отрекшись от молвы
Он растворит во мне себя
Тогда через его уста
И с Богом - буду молвить Я!
Ну, где-то так… На мой вопрос давно ли он пишет, и что - поэт должен не «описывать свои» эмоции, а писать так, чтобы вызывать эмоции. И уже через вызванные эмоции доносить всю полноту и глубину своей «могучей» мысли…
Он как-то сник и погрустнел,
и потерял свой интерес,
схватил тетрадь и убежал...
в себя… с «ружьём» наперевес!
Застрелится? Не хватит сил…
Пусть пострадает и родит
Обиды колкий манифест
О том что - крупный от Пиит!
А мы бездарны как толпа -
Не понимаем прелесть слов
Которым рифма лишь одна: -
Свобода, братство и любов!
Вроде того… Чтобы открыть карты, я не поленился и пока компания общалась, попытался в рифмованной форме донести некоторые рецепты опробованные на себе, и вот что получилось:
Во мне проснулся дар пиита
Я – гениальное писал!
И в стол укладывал сонеты
И в сейфе вирши сберегал
Берёг сильней зеницы ока
И вот - пришёл желанный срок
Терпел я год, чтоб с долгим сроком
Эмоций ярких пламень смолк
Когда ж на свет труды я вынул
То, не нашёл в них:
1. Божий дар,
2.Аллюрный слог и трезвость мысли,
3.И Света солнечный пожар….
Куда же всё в тот миг исчезло,
Когда уж лавровый венок
Себе приладил на макушку?!
От искушения изнемог…
А, видно в сейф проклятье вкралось
И порчу слову навело…
Я бросил в урну, что осталось
И в спорт ушёл - врагам назло…
К тому же, поговорив с ним «о том, о сём» я совершенно чётко почувствовал разницу между его восприятием мира и тем, о чём и как он пытался писать. И этот внутренний взгляд на мир был приблизительно таким, если пользоваться рифмой:
Наступает новый день, на вчера похожий
Улыбается дебил, на тебя похожий
Беспросветная душа выхода не видит
Рифма просится на лист в суррогатном виде
От рутинной суеты не упрятать темя
Бьёт секундами в него беспощадно время
Мысль клянёт твою судьбу
В мозг вбивая гвозди:
- Не достиг! Не совершил!
И пытаться поздно…
Но ведь, надо как-то жить – утро наступает
Беспросветная душа выхода не знает...
Так, себя уговорив, будто - жизнь прекрасна
Засыпаешь с мыслью: -
Дрянь! Как она напрасна…
Что ж меня от мертвеца как-то отличает?
Ангел мой сложил крыла – головой качает…
Перемалывает мир жизни мясорубка
- Видишь, как легко живут воры и ублюдки!
Не упустят своего, отберут чужое,
Купят славу и почёт и слывут героем.
Всем являя образец паразита в лаврах.
Но… какой я молодец - не принял устав их!
И, я буду их клеймить плетью и позором
Боевая рифма строк – уложись узором
Так при деле буду я - на переднем крае
Лишь погибшая душа творчества не знает….
Больше я его не видел. Он как-то незаметно ретировался. И был таков. Как вода сквозь пальцы. Ну, что тут скажешь строго, ведь Муза - недотрога…
Поэт ревнив, поэт раним,
Он тонок как хрусталь бокала
И он не вынесет накала
Любою критики над ним…
Предпочитает умереть
Но, только не в глаза смотреть -
Лишённым Дара,
Но дерзкой смелостью своей
Решивших, что они мудрей
И всё им мало!
И рушат всё, чего не тронь
И гасят трепетный огонь
Который был для них зажжён
- Души пожаром!
Чтоб освещать их стрёмный путь
Во тьме незнания и муки
Они ж, плюють в святые руки
которые им свет несуть!
Что мешает плохому танцору знают все, а что мешает плохому поэту? Отсутствие самокритики и беспристрастного взгляда, контроля эмоций и амбиции, разумеется.
Конечно любое творчество для пользы души, и хочется его в народ! Но только не нужно забывать, чтобы это творчество, если ты его несёшь в народ, было ему на пользу. А если не получается - не нужно сдаваться, к тому же смысл творчества не в результате, а в процессе. Польза тебе уже в том, что пребывая в самом процессе творчества, ты прорываешься на другие уровни своей сущности и растёшь и питаешься светом, высоким качеством энергии, чистотой от Истины, ну... или хотя бы на первых порах - просто из недоступного ранее источника. От того светло и твоему окружению и тебе самому. Лучший рецепт от депрессий это - добыть «что-то из ничего». Как в русской сказке – «пойти туда не зная куда, и найти то, не зная что». Сотворить. Сделать совместное в команде с Богом. (не будем задевать лики и ипостаси его) Добыть энергию из пустоты. Практически собою являя действующую модель вечного двигателя или творца в натуре. (Когда идёт творческий процесс, забываешь про сон и еду, не говоря уж о других надобностях и потребностях тела).
Не получилось конструктивно поговорить по душам, зато у меня у самого возникла тема к творческому процессу. И понимая, что возможно мы больше никогда не встретимся, я, вдогонку этому случаю черканул пару утешительных строк:
Не плачь! Сказал мой друг. То были чувства
В эмоции изжившие себя. Им грош цена -
То не было искусством – не жить мертворождённое любя.
Что ж, ты им сам творец и сам палач!
Ты прожил их и шаг ступил над миром.
Быть честным пред собой – не ждать удач
Жить с ангелом в душе – не быть кумиром
Быть светом для других – спалить себя
«Любимого», в огне своих творений
Не ради славы, а творца любя - в себе
Потоком жарких откровений
Душа рождает строки как дитя,
Искру вложив в него ключом вселенной
Зерном реликтового первого огня
Который - изначальный и нетленный…
Не плачь, что гениального не много -
Попытки сделаны, ошибки учтены?
Всё лучше, чем слоняться бестолково
От дела к делу, не узнав цены
волшебных слов, что сказаны от сердца -
Когда умеешь душу распахнуть
И в унисон космических интенций
В подлунный мир гармонию вернуть
Вперёд и над собой – взбирайся кверху
Но, чёрт возьми – не мри от неудач!
Не в них беда они нам служат меркой
Несовершенство ими обозначь
Они как вехи направлению служат
Когда собьешься с верного пути
Они тебя как вороны окружат
Мешая дальше в тёмное идти
А в том беда, когда - снискали славы,
Залипнув в лесть как мухи в сладкий мёд
И никуда уже из той оправы
Ни вверх, ни вбок, ни взад и ни вперёд
Вот где душа твоя должна заплакать
Вот точка, где тебя уж не спасти: -
Как в бронзу отольют, покроют лаком
То дальше будет некому идти…
Ну, а пока «живой» - гони удачу
Неверную, успехом замени
Когда он твой, то нет тебя богаче
Нет лучше ориентира на пути.
12.12.11