(посвящается недавно ушедшей из земной жизни замечательной Елене Касьян, поэту и барду)
Подул ветер, и от ветки оторвался оранжевый кленовый лист. Он летел и падал, ветер кружил его. Лист очень переживал, что его ожидает там, внизу.
– Что теперь со мной будет? – гадал он, мелькая то желтым, то оранжевым боком. – Неужели это конец?
Тут мимо пролетел коричневый высохший лист каштана.
– Эй, друг! – позвал его кленовый лист. – Что нас ждет дальше?
– Ничего не ждет. На этом всё заканчивается, – мрачно пробурчал тот.
И улетел.
Маленькому кленовому листику стало страшно. А главное, обидно: как же так? Вырастал, грелся на солнце, трепетал по мере сил. И вдруг... Неужели это правда?
Ветер утих. Лист лёг на траву, зажмурился и приготовился к чему-то неизвестному и страшному. Вдруг его схватила чья-то рука.
– Мама, папа! – воскликнула девочка. – Смотрите, какой красивый! Давайте его тоже возьмем.
Они присоединили лист к букету, который составляли во время прогулки по городскому парку. Лист принесли домой, поставили в вазу в компании с другими листьями, а вазу – на стол.
– Смотри, доченька, – сказала мама, – букет горит, как маленький костёр, всеми цветами пламени. Теперь в нашем доме стало еще красивее, правда?
– Правда, мам. И теплее!
Кленовый листок загордился: ведь он украшает комнату!
– Я теперь дизайнер интерьера, – подумал он. – А жизнь, наверное, никогда не заканчивается. Просто становится другой.