Ах, как я люблю дорожные разговоры! Когда знаешь - выйдя из вагона ты простишься с попутчиком, и вряд ли судьба сведёт вас ещё раз. Частенько незнакомому собеседнику открываются такие секреты, которые тщательно спрятаны от близких людей.
Моя соседка по купе читала электронную книгу, так же, как и я. Всё-таки неимоверно удобная вещь! Лежит в сумке целая библиотека, читай не хочу. Тем более в дороге. Минут через сорок женщина закрыла книжку, посмотрела на меня и предложила:
- Может, чайку попьём? Я от сестры еду, целый пакет выпечки везу, пирожки ещё тёпленькие, и чай вкуснейший, с земляничным листом! - она достала из объёмистой сумки термос и стёганый мешочек на "молнии". Извлекла из него бумажный пакет. Удивительный аромат разлился по купе. Отказаться было просто невозможно! Я постелила на столик бумажную скатерть, выложила свои дорожные припасы и походные кружки, которых всегда беру пару штук.
- О, да Вы тоже предусмотрительная! - улыбнулась попутчица. - Будем знакомы: я - Нина Александровна, а Вы?
- Я тоже, - засмеялась я в ответ, - но лучше просто Нина.
Мы наслаждались домашними пирожками с малиной, с капустой, с зелёным луком. Чай был тоже бесподобен. За окном мелькали леса, перелески, деревеньки с покосившимися убогими избами. Казалось, в какой-то сотне метров от железнодорожного полотна время повернуло вспять, и вот-вот появятся крестьяне из некрасовских стихов. Затянутое густыми тучами небо поливало невесёлую картину обильным дождём. А в нашем купе царил покой, домашний уют, и жизнь казалась такой прекрасной после шикарного чаепития!
Убрав "остатки былой роскоши", мы с соседкой снова достали свои книжки.
- Что читаете, если не секрет? - спросила я.
- Артуро Перес Реверте, "Фламандская доска". А Вы?
- Цветаева, "Царь-девица".
- О, Марина Цветаева такую роль в моей судьбе сыграла... Хотите, расскажу?
- Буду очень рада!
И попутчица начала свой рассказ.
- Шёл 1961 год. Я училась в шестом классе. Училась отлично. Да и то сказать, что у нас было, кроме книг? Разве что патефон да радио...
- Подождите, - перебила я рассказчицу - сколько же Вам лет?
- В прошлом году юбилей отметила, семьдесят, - засмеялась соседка - просто в наше время приходится это тщательно скрывать. Даже болеть нельзя - мигом без работы останешься. Вот и приходится пользоваться услугами косметолога, и всё такое. Ну, и мозгу стареть не позволять!
- Ой, простите великодушно! Я думала, Вам максимум пятьдесят пять.
- Спасибо, это ведь очень приятно! В общем, в октябре того года мне улыбнулась настоящая удача - путёвка в Артек, совершенно бесплатно. Не буду рассказывать, какое это было счастье - море, походы, встречи с интересными людьми, различные конкурсы. На один из конкурсов я написала стихотворение. О нашем счастливом детстве, о мечтах, о готовности служить Родине. И получила Золотую Медаль и звание Лауреата фестиваля Артека. По приезде домой отчиталась о своих успехах, и понеслось... Мне предложили печататься в областных газетах, а стихи я с пяти лет писала. И гонорары платили, так что я скоро шестьдесят лет, как на хлеб зарабатываю...
- А медаль и правда была из золота?
- Да, конечно, нет! Только не кусок пирога - честь дорога! Мне прочили большое будущее, я стала готовиться к литературной деятельности и ещё больше читать. Однажды мне попалось стихотворение:
Любовь. Ятаган, огонь?
Поскромнее - куда как громко -
Боль, знакомая, как глазам ладонь,
Как губам - имя собственного ребёнка.
Марина Цветаева.
Я была потрясена глубиной и искренностью строк. Таких талантливых стихов мне ещё читать не приходилось. Помчалась в библиотеку, чтобы скорее познакомиться с биографией автора. Когда прочла, за голову схватилась, и сказала себе: нет, такая судьба не для меня. Профессия должна давать человеку полную независимость, обеспечивать нормальную жизнь при любых условиях. Витать в облаках можно в юности, а жить-то придётся на грешной земле! И я начала готовиться в технологический...
- И стихи писать перестали?
- Почему? До сих пор пишу. Публикую на одном сайте, "Стихи.РУ". Под псевдонимом, конечно. Мне известность не нужна, я и так вполне самодостаточна.
...Утром мы простились на Ярославском вокзале, не надеясь, что встретимся ещё когда-нибудь...