Eugenio Montale
Non recidere, forbice, quel volto,
solo nella memoria che si sfolla,
non far del grande suo viso in ascolto
la mia nebbia di sempre.
Un freddo cala... Duro il colpo svetta.
E l'acacia ferita da se' scrolla
il guscio di cicala
nella prima belletta di Novembre.
***
Эудженио Монтале
О ножницы, не режьте лик ее,
что в моей памяти, и так она стирает,
не надо, чтоб в туманной мгле оно
исчезло, растворилось без возврата.
Ноябрьский холод. И удар жесток.
Акация, от среза без пощады,
в грязь уронила, словно лепесток,
засохшую скорлупку от цикады.