Двери души. Они скрипят на петлях времени. Ветер перемен распахивает их, стремясь раскрошить о скалы обстоятельств, измятых теми, кто жил до... До тебя? Раньше?! Но, разве ты не тот, который существует в разных ипостасях, обличиях... мирах? И двери души твоей распахнуты, открыты всему, и хорошему , и плохому. И ты - хорош и дурён. Когда как. Как для кого...
Лоза выдохнула опарой волос и вновь поднялась шапкой. Ветер обминал её. Умело и уныло. Думал о своём. Катал шарики теста. Крепил их один к одному, фунтиками гроздьев. Алебастровыми, они гляделись нелепо. И, будто чужие, россыпью, толкались обидно. Как деревянные*. Луна жалела их. Не в силах совершить бОльшего, лишь передавала одолженное у солнца сквозь просвет широких натруженных ладоней листьев. И красивая малахитовая пыль споро кутала невинные капли. И те смирялись. Гомон их незрелой суеты утихал. Безвольно и покорно, отстранив до осени попытки бежать, ниспадали. Притворно и легковесно, - сперва. Но по мере того, как клонилось веретено земной оси к сырости, - всё более грузно. Грозно и неотвратимо. Но так дано не всем. Иным судьба - до невесомости изюма. Немногим - стремление лететь, всего мгновение, и скоро пасть.
Свобода выбора. Высшее понимание ответственности бытия. Высшая её мера.
_________________________________________
* - лишённый оттенков чувств;