О пресловутый божий дар,
порок врожденный,
висящий, как хрустальный шар,
не огражденный,
незащищенный от напастей,
буйных блажей,
как сирый быт,
что бесприютен, не налажен...
И мукой вечною клеймен -
пятном родимым,
в судьбу забитый, как патрон,
неотвратимо
всегда нацелен сам в себя
без слова и л и.
По жизни пулей просвистя,
пройдет навылет...
Бренчать всю ночь в чужом пиру
на пьяной лире,
восстать похмельным поутру
в чужой квартире
и, проклиная сам себя,
начать все снова -
аккордом, кадром, и мазком,
и каждым словом.
Кроша земную жизнь свою
на междометья,
он Вечности, как верный бог,
творит бессмертье.