«Стихи должны быть глуповаты»,
Как Пушкин завещал когда-то.
Так над собою он шутил,
Поскольку остроумным был.
Однажды мне промолвил друг:
- Как ты, брат, скучен и банален,
В числе других твоих заслуг
К тому же слог не актуален.
Чем удивить решил Парнас?
Всё это было тыщу раз!
Довольно чушь писать и муть,
Займись полезным чем-нибудь.
Крутых и дельных мужиков
Тошнит от прозы и стихов.
Короче, Саня, не смеши
И сказок больше не пиши.
Хоть хорошо на вид сложён,
Куда ты лезешь на рожон?
Пиши-ка лучше на заказ,
Как хорошо в стране у нас.
Совсем чуть-чуть подсуетишься,
Глядишь, слегка прибарахлишься.
Чтоб не подохнуть с голодухи,
Пой смело оды показухе!
Тогда немало преуспеешь,
Ведь сочинять ты, брат, умеешь.
Пора покончить со стихами,
Стать прозаичнее, умней,
Хоть молодость мне продлевали
Стишки беспечностью своей.
Ах, как приятно увлекаться
И даже чёрта не бояться,
Представ весёлым дураком,
Когда вокруг царит дурдом.
Люблю поэзию без меры,
Во многих жанрах преуспел,
Но ведь всему же есть предел,
Пора закончить мне карьеру
И наконец-то перестать
Ублюдкам нервы щекотать.
Я пел сонеты Мельпомене,
Капризной спутнице моей,
И умереть хочу на сцене
В лучах блистающих огней.
Драматизировать не стоит,
Глаза мне занавес закроет,
Над сценой тело вознесут
И за кулисы отнесут.
Ко мне сбегутся персонажи
Неугомонною толпой,
И над моею головой
Всплакнет тихонько кто-то даже.
В восторге зал взорвется, но
Уже мне будет всё равно.
Не стоит слишком раздражаться,
Что я не выйду на поклон,
Ведь шоу будет продолжаться,
Show must go on, show must go on.
Что делать, брат, наступит срок
И мне напишут некролог.
Кто будет автор - друг иль враг?
Надеюсь, всё же не дурак.
Своим врагам, не буду врать,
Мне влом некрологи писать.
К тому ж не сочинял ни разу
Я некрологи по заказу.
Зато назло своей судьбе
Я эпитафию себе
Без промедленья сочиню
И сам себя похороню:
«В могиле сей лежит поэт.
Он в жизни тем оставил след,
Что вопреки веленью моды
Не сочинял ублюдкам оды».
31.08.19. А.Г.