рисую словами твоё лицо,
твои глаза, твоё кольцо,
обвожу мысленно контуры губ,
стихи — мой единственный друг.
я не художник, каюсь,
но стал бы им ради тебя.
ты моя муза,
а я Поэт без лица.
я умею только словами,
моё оружие — стихи.
ты умеешь лишь руками
манить для ворожбы.
я, сходя с ума от тебя,
бросаюсь в пучину
каждую ночь.
ты с кем-то другим всегда
побыть рядом не прочь.
пока по тебе умирает
твой странный и
безумный Поэт,
пока по тебе Он вздыхает,
приносит обет...
ты на ложе с другим или другой,
а Поэт твой давно уже
потерял свой покой.
пока ты играешь судьбой,
Поэт давно слепой и глухой.
ты с кем-то,
Он как всегда один.
только в новостях ты услышишь:
"... в квартире полупустой
мёртв лежит среди рябин...".
и что-то екнет у тебя в груди,
твой Поэт мёртв,
его освободи
от своих чар, от своей
недолюбви.
ты беспощадно играла с Поэтом,
лгала и при этом
внутри была давно мертва.
забрала его сердце,
его предала.