Как часто время любит тех,
кого не ценим мы.
Они, не испытав успех,
не избежав сумы,
живут средь нас – тихи, просты –
жуют без масла хлеб.
И пишут вечные холсты,
что из подвалов лет
когда-то выплывут из тьмы
безвестности своей.
Воскликнет кто-то, но не мы:
–Ты только глянь! Скорей!
Каков напор! Каков сюжет!
Палитра какова!.. –
А автор всё за горсть монет
отдал и сам, едва
сводя концы, свои счета
оплачивал сполна…
Всем нам талантом не чета,
он жил почти у дна –
недосыпал, недоедал…
В щемящей худобе
шедевры гения рождал
безвестный сам себе.
Волшебно смешивал цвета
и оживлял холсты:
божественная красота
вселенской широты
сперва вмещалась в полотно,
потом в простой багет…
И дозревала, как вино,
не выходя на свет.
Придут известность и успех,
фанфары и цветы…
когда уже не будет тех,
кто с вечностью на ты.
15.04.2019