- Смерть?
- Смерть - моя невеста.
Смерть всегда невеста. Бугорок белый из под земли нарастать станет, волной пойдет по воздуху; ни лица, ни тела, лишь одежды прозрачно-белые с оборками, а позади шлейф по земле течет. Ни бинты, ни марли - платье то невестино. Смотришь на нее и маленьким становишься, в складках подола путаешься, как у матери в ногах. Глазами сморгнешь и уже дым от невесты по небу рассеивается, а навстречу еще волна-бугорок...
Она где хочет выйти может.
Сама бы я не стала ее останавливать, пусть плывет, красивая. А поговорить захочет, - остановится. В руках ее два полумесяца из тонкого серебра, скреплены крепко как плавник хвостовой русалочий. Подойдет к тебе, проткнет грудину в месте солнечного сплетения, так что острие серебряное насквозь выйдет и сомкнется за спиной - это улыбается смерть, так и обнимает.
Не тепло тебе, не холодно, - эфирно...
Сентябрь, 2016