Так. Сначала отзвониться жене, честно соврать, потом купить цветы, и вперёд.
Так. Видок в норме. Зеркало врать не будет. Это только я вру пожизненно.
Такси вызвать... Машину оставить у работы... Начальник озверел. Ночное заседание.
Ложь идеальна. Хотя ненадолго... Ну да и хрен с ней... С ним...
Вечерний город, огни витрин, всё как положено, всё по-плану.
Поправить галстук, позвонить в дверь. Спокойствие, только спокойствие.
Знакомый двор.
- Кто?
- Я...
- Милый мой! Милый...
Объятия, поцелуи. Всё по-плану, всё нормально.
Тапочки, проход на кухню.
А там - стол со свечами. Ну банально, ну что же, всё по сценарию.
Достать коньяк, фрукты, цветы уже в вазе. Всё по плану, всё хорошо.
- А я знала, что ты придёшь... Не обманешь. Я на самом деле очень ждала тебя.
- Я не мог к тебе не прийти, милая!
- Ну давай ужинать.
Жена поверила, несмотря на сбои сети сотового оператора, это очень хорошо... Очень.
Мы сидим под нижней подсветкой на кухне, поглощая сладкое и терпкое.
- Хм... Вот скажи мне, тебе ведь правда хорошо со мной сейчас? Я же открыта тебе, как ракушка
африканскому ныряльщику.
- Конечно, сладкая моя, конечно, иначе всё было бы не так.
Гладит по левой руке, смотрит томно, чуть склонив голову. Всё как положено. Хорошо!
Наклоняется через стол, и впивается зелёными глазами, прищуриваясь, и улыбаясь.
Звучит Глен Миллер. Всё просчитано. Откуда бы ей знать, молодой такой, про эту музыку.
Подпирает рукой подбородок, и снова улыбается молча. Я где-то уже неоднократно видел всё это,
дежавю, ну и славно, ну и пусть его, пусть будет.
- Пойдем.
Другая комната, подсветка другая, тёмные шторы слишком тяжёлые на взгляд, но не имеет значения.
Потому что... Потому что... Ну да, ну да... Принимаем... Да.
Лепнина на потолке слишком вычурна, и раскачивается в её глазах неистово, но не важно.
Шелковое, оно всё шелковое на кровати, и тоже колеблется, и собирается в складки скользкие.
Снова лепнина на потолке, но теперь в моих глазах, и она вращается по часовой стрелке.
Сквозь тяжелые шторы свет утренний пытается пробиться, с извинениями.
Нам тоже есть за что извиняться перед ним, стоя на балконе, втягивая сигареты в молчании.
Суббота. Собрать мозг для пути в пенаты привычные.
Объятия у выхода.
- Ты ведь придёшь ещё? Мне слишком хорошо с тобой, пусть это длится дол... Ну, хоть сколько-нибудь....
- Конечно, милая моя, конечно.
На лестничной клетке взлетает какая-то тётка.
- Вы что, мать вашу, заливаете! У нас все стены в воде!
- Простите, что случилось?
- Э! Что случилось?! Заливаете! Ты кто такой? Хахаль что-ли новый этой вот?
Милая моя становится фурией.
- Слышь, ты, чума старая! Иди нахер отсюда! Вали дура, чтоб твоей перхотью и не пахло! Чтоб я тебя здесь не видела, мразь!
Судорожно иду на остановку.
Дома. Дома я, всё по плану.
- Пришёл родной? Как ночное заседание с начальниками? Надеюсь не уволят тебя?
- Да нет конечно. Психанул командир, всё выяснили, всё нормально, прости, не от меня зависело.
В бильярд поиграли, да и улеглось всё.
- Да не улеглось! У нас ночью потоп был сверху. Иди, разбирайся с этими отморозками.
Дежавю... Да. Всё по сценарию. Знать бы кто автор.