Я потерялась в бездне самосвала
Кругом лишь тьма и чьи-то кирзачи
А где-то там, за тьмой, поют грачи
Напившиеся жизни до отвала
Две сигареты, спички и тоска
Тоска, живущая бессменно у поэта,
Зимой, весной, и осенью, и летом
И давящая в область у виска
Но свалка близко - слышно вороньё!
И запах стойкий мусорных пакетов
Вот, это место - пристань для поэтов...
А это значит - место не моё...