Я ловил белочку. Самочинно она ко мне никак не пришла бы – я не хроник. Да и не люблю это дело. Я ловил белочку изредка и прицельно - чтоб выспаться. Чтоб пройдя беличье-сонный кордон, сбросить напряжение, проснуться с неоголёнными нервами и после жить какое-то время нормально, до следующего «прости, господи, но я так больше не могу». Поначалу помогало.
Однако, со временем прояснилось, что я мухлюю – не положена мне была белочка, из другой оперы она была. И тогда надзирающие силы исправили промашку и на ту же наживку начали вешать ключи. Те, что полагались мне по закону сродства.
Белочка была мне отдыхом. Но ключи звали в переход на другой уровень бытия. Три раза я открывал двери, смотрел как там оно…
Наверное, струсил. Или ещё что. Может вовремя случилось прочесть, что «цветы сиддхи растут по обочинам пути, они прекрасны, но пойдя за ними, сильно рискуешь не вернуться на дорогу». А может, это случилось совсем не вовремя.
Чего, уж, там... По-другому поступить я не мог. Переделал удочки в якоря и больше на рыбалку не хожу.
Якоря? А… Это вот что – «человек должен справляться со всем этим сам». Вот я с тех пор и справляюсь, как могу…