Антон ТЮКИН
СТИХОТВОРЕНИЯ ИЗ ЦИКЛА
"ПОЗДНИЙ МЕЗОЗОЙ"-211
МЕНЯ СПРОСИЛИ…
Моим нечитателям
Меня спросили: “Для кого ты пишешь?
Ведь сочинительство - такая маята.
Тебя никто не знает и не слышит.
К чему “такое”? Нудная тщета…”
Да, я пишу для той, что на работу
Бежит, к автобусу: “скорей, не опоздать”.
Таких - “меня незнателей” - без счёта,
Которым и странички не продать.
Для старика, что дрыхнет на скамейке
В закатном свете золотых лучей.
Не просит ни стишочка, ни статейки.
Я - “не его”, коль он - “вообще ничей,
Случайный, посторонний”. Для девчонки,
Взглянувшей мимоходом, - никогда.
Она, как жизнь - вольна, природно- тонка,
Свободна, как холодная вода.
Мне ль - до неё?.. Я не пишу старухе,
Что много прожила да мало нажила.
Ей интересней сплетни, бредни, слухи
Из “ящика”. Она себя дала
“Тому” и “той”, рожала да болела,
Весь век работала. Зачем ей ремесло
Какого-то глупца - “совсем не дело”?
Она ж сама - язы’ков естество,
А не “искусство”… Дела нет влюблённым
До “нас - поэтов”. Кто там “первый класс”,
Кто “класс пониже” - в зарослях зелёных,
В постелях им не нужен мой рассказ.
- “Нет, не читали!” - говорят с усмешкой
Мне руки грубые, усталая спина,
Сердца, разодранные горечью, и в спешке
Бегущие лодыжки. “Времена
Тяжёлые для всякого поэта,
Что гонят обыватели взашей?”
Пишу в надежде, словно луч рассвета, -
Достигнуть глаз, как трель сверчка - ушей.
9.07.19
* * *
АТАКА
Первой мировой, другим
- за нею тяжким следом
Флаг вибрирует. Сигнал колышет
Ненависть. Срывает песню с губ
Ветер боя для того, кто дышит
До поры, да скоро станет труп.
Хохот выстрелов. Огнём пылает кожа.
Поцелуй струящейся крови…
Для кого-то смерть на сон похожа,
А для вас на спуск, друзья мои,
В пустоту. Со всех сторон пронзает
Страстное желание: только б жить!..
Над обрывом гонят жизнь по краю -
Плетью - прочь. Не надо дорожить
Небом перевёрнутым, колючкой
Той, что взвод прорвал в последний час?
Клочья серые, как облака. Удушье,
Слепота и страх пронзают нас.
10.07.19
* * *
НАСТУПЛЕНИЕ
Посвящается любой войне
Небо, поколебленное шагом
Тысячи подкованных сапог.
“Час шестой”. Смертельная атака -
Голый блеск, голодный ряд штыков.
Миллион растерзанных саженей.
Пробужденье ярости в крови
От обиды нудных поражений
До восторгов, что давно прошли…
Сетью пойманы людишки. Оплетает
Смерть-паук. А дома: “Как, сынок,
Там тебе воюется?..” Не знает
Мир мертвей, безжалостнее ног.
10.07.19
* * *
В ДОЗОРЕ
Ночь тянет веко, утомляет душу.
Туман… Не расслабление, озноб.
Мир скрюченный спиной, где гибель - суша,
Вода без очищенья, умер Бог.
Тебя трясёт и дребезжит железо.
Вокруг лишь мрак. Ты просто муравей.
Мгла веток-костылей да сон протеза
Того, что дерево, тебе не крикнут: “Эй!”
Ты встал, глядя на трепетный огарок -
Лампадку раненого солнца. Чернецы
Военных будней отслужили. Ярок
Был смертный час… Запутались концы
С началами под небом с облаками
Трещащими, меж всполохов огней,
Где спины потные, работа кулаками,
Штыками, галька, что летит из-под ступней…
Ты сторожишь их лбы, а смерть целует
Всех, вытянутых в струнку, не спросясь,
Под хохот копьев леса - за “шестую
Часть мира”, верно втаптывая в грязь.
10.07.19