Love story

 
Он переехал сюда совсем недавно, арендовал жилье, устроился на работу. Кем он работал, она не знала, знала только, что домой возвращается в восемь. Знала его любимые маршруты и кафешки, сорт кофе, аромат которого доносился из открытого окна. Она научилась угадывать его настроение по клубам сигаретного дыма, и отличать Паганини от Анри, попеременно звучащих на пластинке.

Она любила его! Всегда провожала с работы до самого дома, сгущаясь сумерками за его спиной. А потом украдкой подглядывала в окно, любуясь его увлечённостью. А он никогда этого не замечал. Изредка выходил на крыльцо покурить и заходил обратно.
Ей было очень обидно, что она не красавица весна, дарящая людям долгожданное тепло и необъяснимое чувство влюблённости во весь мир. Была бы она весной, то цвела тогда лишь для него! Но она не была весной…

Еще она проклинала себя за то, что не осень. Золотая, багряная, драгоценная… Осень была бы ему к лицу. Она вполне могла стать украшением к его светлым волнистым волосам, пролилась бы на него золотым дождем! Но она не была осенью...
Она мечтала стать рассветом, чтобы каждое утро будить его нежно, прикасаясь теплым лучиком к небритой щеке. Но ей никогда не быть рассветом, потому что она - ночь!

«Как трудно быть ночью, - думала она. - За что любить ночь?» Если бы он был поэтом, то еще был бы шанс на взаимность! Законченные романтики боготворят ночь. Но он, определенно, не был поэтом… Поэтов сразу заметно! Они - другие.
    Или вором! Тогда бы она ему помогала, пряча в своей тени от преследователей, заметала следы. Но вором он тоже не был. Он был скрипачом.

Единственное, чем могла ночь одарить своего возлюбленного – это сновидениями, сладкими грезами, дарующими забытье и покой. Но он как будто смеялся над ней и не ложился спать раньше рассвета, потому что ночью он творил музыку. Мужчина что-то играл, потом писал, потом рвал листы и, обессиленный, падал на диван. Иногда случалось так, что музыкант брал свою скрипку, закрывал глаза и просто играл. Пальцы плясали по струнам как мотыльки. И тогда ночь замирала. Она боялась пошевелиться, чтобы ни спугнуть робкого музыканта. Она прислонялась щекой к стеклу и проживала каждую ноту, сыгранную ее скрипачом.

Он переехал сюда совсем недавно, арендовал жилье, устроился на работу. Он долго скитался по городам и весям в поисках того места, где к нему вернется вдохновение. Однажды, после неудачного концерта, смычок выпал из его руки, и вдохновение покинуло творца, казалось, навсегда.

Он приехал в маленький городок, где его никто не знал. Днем работал, а ночью пытался творить. Но ноты никак не становились в нужный порядок, путались и скакали. Отложив скрипку и смяв очередной нотный лист, мужчина вышел на улицу.
- О, Боже, - восхищенно прошептал он, - как прекрасна эта ночь!
А ночь для него и старалась. Она надела свое лучшее платье из темно-синего бархата, заплела в косы золотые звезды и украсила их диадемой из тонкого месяца, накинула на плечи кружевную шаль морского бриза и пришла на встречу со своим любимым.

Мужчина простоял завороженный около часа, потрясенно вглядываясь в бескрайнее небо. Потом зашел, взял скрипку и вернулся. Инструмент уверенно лег на плечо, длинные пальцы обвили гриф, и смычок плавно заскользил по натянутым струнам. В ночи рождалась история любви, а ночь тихим шорохом доигрывала за ним коду.
Музыкант нашел свое вдохновение в этом маленьком городке, где его никто не знал. Он стал каждый вечер выходить в ночь и играть на скрипке. Для него не существовало более благодарного слушателя, чем она, а она знала, что нет талантливее музыканта, чем он!