Дни текут сквозь меня. Темными глупыми ночами, глухими колодцами, бездонными, как твои глаза.
Без пауз и интервалов, абсолютно бессмысленно. Мне можно сесть? Встать? Можно же ждать,
уйдя.
Не видя слепыми глазами, ничего не слыша, тихо прося погладиться, радоваться иногда редким словам.
В небе странные облака – драконы и носороги, мелкие птички. Не важно как там, болит голова, туман.
Ненавижу писать стихи, противно всегда их перечитывать. Чувствую, что это какой-то странный
обман.
Но продолжаю врать себе, надеяться. Дурацкое ощущение, что всё будет хорошо, и что я пишу роман.
По-хорошему – надо бы уехать хоть куда, хоть в долбаный Париж, отвлечься на что-то и забыть.
Ты ещё там?
Да, я нервная и неприкаянная, психованная и бешенная, тобой подвешенная, но любовь не лечится.
ТадАм……