Ироническая поэзия
О БЫТИЕ
Уходят месяцы, затем года.
Их не вернуть нам никогда.
У каждого свой жизни срок.
Никто его продлить не смог.
И даже если ты не хочешь,
То не надейся, не проскочишь…
Ведётся спор о смысле жизни.
Да так, что челюсти отвисли.
В друг друга брызгают слюной.
Приятно, что спор не со мной…
Уже я знаю много лет,
Что «смысла» не было и нет.
Поэтому скажу я, братцы,
Не надо было нам рождаться.
Довольно глупо это ведь –
Родиться, чтобы умереть…