«Поэт
всегда
должник вселенной»
В.В.Маяковский
– Товарищи, дорогие…
дешёвые
и бесценные,
вот вам
есть ли польза в трудах поэта?
Что, что?
Лишь бумагу марает без цели?
Вы предлагаете призвать к ответу?
– В стране бумаги не хватает для денег!
Доколе,
товарищи,
терпеть дефицита растрату?
Верни государству бумагу, бездельник!
Глядишь, рубли напечатают…
и повысят зарплату
всем, кто активно сидит и лежит в интернете,
кто социальные сети украсил
своим величием…
– Да, да, я вас слышу.
Да, передам…
Обязательно…
Всей планете…
А есть ли другие мнения,
от этого отличные?
Вот Вы, как считаете?
Как?
Пусть и дальше пишет?
– Пусть сходит с ума!
Это лучше, чем пить, курить и колоться.
Слова для таких уподоблены пище.
С такими –
обществу грех и бороться.
Напишет с десяток строчек –
и сытый:
не требует ни денег,
ни смены формации…
Когда-то кричали все: «Нам колбасы бы!» –
и выходили на демонстрации…
Выходит, мы все не о том мечтали…
Эх, кабы знать бы…
Да что об этом…
Пусть пишет убогий,
пусть смотрит в дали,
пусть представляет себя поэтом…
– Спасибо.
Вы слышите гул одобрения?
Ваши слова проникают в массы!
Поэзия, это всё-таки озарение.
А не очередь за гонораром у кассы.
Да, соглашаюсь, поэт он тоже
хочет быть сытым и нарядным к тому же.
Да, он рубцует себя по коже
и этим ласкает чужие души.
Поэзия – это сплошные напасти:
пронизана светом, попутана бесом…
Поэт к нам приходит сквозь строчки:
– «Здрасьте!..»
А мы ему что?
– «Да пошёл ты… лесом!?»
Товарищи, милые…
другие
и разные,
мы все не похожи,
а стихи – тем паче.
Поэту –
ему
самый главный праздник,
если читают…
и если судачат.
Вот мы рассуждаем сейчас о поэзии:
публично поддержим…
публично осудим…
Но доброе слово всегда полезнее:
поэты – они ведь такие же люди.
Как-то признался один из них, рослый –
поэты, мол, должники вселенной…
Мы – за!
Ибо тут всё предельно просто –
вселенная в каждом из нас – неизменно!
Выходит, что те, кто назвался поэтом,
должны не светилам, блуждающим в космосе,
а людям должны – значит, нам.
И поэтому
мы вправе сказать им:
«Не надо косности!
Не надо банальности,
на зубах навязшей.
Не надо
жужжащих мухами избитых рифм…
Расскажите
о думах огромного вяза,
и о чём клекочет грифине влюблённый гриф,
на пару с ней
паря в бесконечном небе,
крылом могучим расплёскивая облака…»
А поэты по-прежнему вязнут в неге
и рифмуют привычно «пока – рука» …
Вот Вы, товарищ с пером и с книжкой,
а вам-то по Сеньке шапка поэта?.. –
И тишина.
И ответа – не слышно.
О чём-то, о девичьем, плачет лето.
04.07.2019