- Твоя женщина — это когда во всякого, кто тянется то к тебе, то к ней, стреляешь по ним, без разбора, словно ты бешеный револьвер, живущий своей жизнью. В тебе что не повадка, пуля по тем, кто любит распускать руки. Кто тянется к чужим сердцам, а там "Занято!" - кричишь, чтоб их до костей пробрало твоим грозным рыком. В тебе уже не уживется ни одна другая, ну знаешь : где есть змея, вторая не поселится. Потому что ребра твои превратятся в высоченный, до кадыка, забор. Потому что они станут острее клинка и по ним не взобраться. Словно не ребра в тебе, а насаженные кинжалы внутри, что изрежут чужакам все пятки, если они вдруг посмеют "дать маху", через забор. Ты такой, кто больше к себе не подпустишь. Стреляешь без промаха, в них, словно они мишень. И кто-то скажет: "Обычная женщина...", случайный прохожий, с женой под бочком - "Моя, не хуже!". Но именно я вытирал ей слезы, не убегая как трус, от проблем. Я решал, всё что ее тревожило, даже если решение было во мне самом. Я ее укрывал по ночам. Прятал за своей спиной, от бед. Прикрывал своей грудью. Целовал в уста, сахарные. Ради нее раскроил свою жизнь "до" и "после". Укрывал от ветров. Заслонял от дождя. Закрывал от знойного солнца. Если надо, укрывал под собой, словно под хрустальным колпаком. Слушал ее жалобы, молчал, смолкал, потом взрывался, затем прощение просил и говорил слова любви. И даже в этом всем, когда она хвастлива и не права, она моя! Ведь я ее люблю.
Lionheart©