Во мне... ты остался...
(Из записей А.Ахматовой)
И мне это стало печально известно:
тебя, Амедео, убила болезнь...
Ты был для меня восхитительной песней,
Красивым, цветущим во мне ты воскрес.
Как можно забыть мне в саду Люксембургском
скамью, где сидели под чёрным зонтом?
Казался он домиком тесным, уютным.
Мы в нём упивались Верленом вдвоём.
В два голоса вместе во власти восторга
читали Лафарга и Моларме,
Рембо и Бодлера на память, задорно
на жёсткой, без тента, бесплатной скамье.
О, как же учтив был ты, стройный верзила!
А твой самый первый скульптур вернисаж
меня покорил... Я тебя полюбила.
В стихах о Париже писала: «Он — наш!»
И помню прогулки... Парижские тайны
ты мне раскрывал, оставляя во мне.
И слышу шаги, что и ныне не тают
под окнами дома в моём полусне.
Ты мне говорил: «Вы — моё наважденье!»
Ты был убеждён в том, что я - телепат:
умею читать твоих мыслей теченье.
Во мне, уверял, есть колдуньи талант.
И помню ещё в фолтьери мастерскую,
во дворике груды разбитых фигур.
Тебя не застав,через фортку вслепую
я роз набросала на твой гарнитур.
И как ты потом, удивляясь, смеялся,
и ангелом Анной меня называл...
Во мне ты чудесною сказкой остался,
как дождь золотой, как цветной карнавал.