Когда нет времени жить, но есть время подумать, начинаю в извилинах мысли плести. И сплетается вечно театр.
На сколько мы - это мы? И кто знает нас настоящих? Когда мы становимся собой? Когда перестаём таковыми быть? И есть ли возможность вновь найти себя, прорвавшись сквозь многолетние накипи к чистому, первозданному металлу?
Вот такие вопросы в лавине последних сумасшедших дней и событий выросли из маленьких зёрнышек в баобабы. И если кроны этих вопросов услужливо укрывают от всей той сумятицы, что посылается свыше, то корни их угрожают разорвать и без того неустойчивый разум.
Придётся размышлять.
Кто бы что ни говорил про жизнь до жизни, про Я, которое ещё до рождения живёт где-то там, но не здесь; я не знаю, но вполне убежденно верю, что самими собой мы становимся в следствии некоего процесса формирования личности после рождения. Подобно минералу или металлу нас создаёт окружающая среда. Изначально, конечно, есть некая индивидуальность. Код, заложенный в генах. Но это всего лишь песчинка, попавшая в ракушку моллюска. Жемчужине ещё предстоит вырасти. И мы растем в семье, в друзьях, в школе, в первой любви, ненависти, в первых потерях, открытиях. В первых реакциях на мир замешивается палитра характера. И вот к 14, к 20, к 10 годам, в зависимости от интенсивности жизненных перипетий и агрессивности окружения мы становимся собой.
А дальше, когда всё первое уже пройдено, мы начинаем получать опыт. Чёртов опыт. Серебро начинает темнеть, окисляться. Правила поведения, социальные роли, примеры для подражания, колесо задач густым забором закрывают Я от посторонних.
Мы теряем связи с большинством из тех, кто знает нас хоть сколько-нибудь настоящих. А те, что остались рядом, с годами обрастают своими накипями, своими заборами.
Всё труднее находить точку отсчёта, а потом вовсе теряются её координаты. Мы сами перестаём видеть и чувствовать себя. Это явление настолько повсеместно и обыденно, что даже не ужасает.
А однажды ты встречаешь близкого человека, которого не видел лет 20. Химия встречи мгновенно стирает весь опыт, сжигает к чертям все заборы. Опасные встречи, которые раздевают тебя до гола. До самой сути. Опасность не в том, что есть человек, который без затруднений видит тебя сквозь латы и забрало, а в том, что в это мгновение встречи ты видишь себя сам. Кто-то стыдливо в панике пытается прикрыться ошмётками доспехов, выкованных десятилетиями. Кто-то с радостью окунается в воспоминания нагишом. Кто-то тянется к стакану, кто-то бросает пить.
Всё время, которое разделяло вас становится сном. Ненастоящей жизнью. Потерянными страницами книги, написанными про кого-то другого.
Ощущение обмана, беспрецедентной кражи, в которой некого обвинить, кроме себя.
Как не допустить, как не потерять-ся? Есть ли в принципе такая возможность?
Все мы не раз слышали о том, как важно найти свой путь, свою дорогу. Звучит здорово. Проблема в том, что когда я - это я и больше ничего, то впереди множество дорог и возможностей. С выбором же единственного пути, остальные становятся с каждым шагом всё менее доступны. Возвращаться каждый раз к перекрестку, чтобы сделать пару шагов по другой тропинке и обратно, и снова, и снова - тупиковый вариант. Бессмысленное мельтяшение. Порой рисковое. Прыжки через две сплошные до добра тоже не доводят.
А мне повезло, я - актер.
Какое же счастье, если ты - актёр. У меня есть возможность прожить множество путей. Волшебная сцена позволяет легально обнажиться до естества. Играя, быть максимально собой. Чистым металлом, кристаллом. Выпускать демонов, ошибаться, вести себя непозволительно, не по форме и меркам обыденности, а по настоящему. Возвращаясь на сцену, я возвращаюсь к себе. Может, это только для меня. Может, у каждого свой портал к точке отсчета. Мне мои двери нравятся. Ищите дорогу к себе.
P.S. это мнение, которое лишь с виду претендует на родство с истиной. В действительности же - диалог с собой, основанный на реальных событиях, чужих и не очень :)