Ты всегда чего-то ждешь. Ждёшь, пока самец твоей мечты спустится с обложки гей-журнала и найдет тебя по затхлому запаху невостребованной матки.
Ждёшь звонка от друзей, как кошка в период течки. Но друзей нет, ведь от тебя всегда смердит потом и притворным высокомерием.
Идёшь в супермаркет за очередной тушкой убитого кем-то другим животного и ждёшь, что на обратном пути твою опухшую морду заметит режиссер фильмов для взрослых.
Ты так долго ждала перемен, но твой труп, обглоданный тараканами, соседи нашли быстрее.