Я слишком не...
И это уже вовсе слишком...
Цветет давно на подоконнике гвоздика,
Упрятав свой цветок единственный
В листву...
В огромном для него количестве тех листьев
Он маленький и вкусно пахнущий... Не дикий.
К чему же это он?..
И я это к чему?..
Цветы, шипы скрывать устала в сплине буден.
Осыпятся... забудутся в привычной позе.
Никто же не мешает ему... и мне.
Никто...
Но все.
Так все же счастье запланировано будет?..
Иль запланированным быть не может вовсе?..
Или...
Оно не может быть вообще?!