Душа, увы, как всё, стареет,
Хоть и кричит: «Я молода!»…
И с тленьем спорит, как умеет,
Мечтает родственной ответить: «Да…»
Но коль пришлось уединиться,
Запутавшись в сомненьях лет,
Лишь в снах летает вольной птицей,
А наяву ждёт, скажет что поэт…
Она в мечтах, чтоб бросить якорь слова
В заветной бухте с ним, готова.