***

А ее ноги были разодраны в кровь. Раны были на столько глубокими, словно следы на песке, в котором ещё минуту назад ковырялся лопаткой ребёнок. И он, сводящий с ума от ее боли, молился, чтобы начался дождь. Чтобы эти чертовые капли дождя смыли с тот хаос чувств, происходящий внутри...
А она ждала. Еле-сдерживала слезы, боялась опустить взгляд, увидеть всю тяжесть полученных ран.
Она ждала.
Помощи, каких-то слов поддержки и - самого банального - «прости». Казалось, что это так просто: достать из багажника аптечку, обработать раны и, в конце концов, отвезти в больница ту, которую сбил.
Ту, которая любила его столько лет.
И ту, которую он сегодня бросил...
Но он стоял. Беззвучно шевелил губами. В отчаянии проводил рукой по волосам. Но не делал ни единой попытки сделать шаг.
Часы отсчитывали минуты.
Рядом тормозили машины, кто-то набирал телефон «скорой», а кто-то спрашивал «как вы?» у той, что смотрела в небо.
По коленкам медленно стекала кровь, словно капли дождя по оконному стеклу. И где-то внутри, там - в самой глубине сердечных артерий - произошёл обрыв.
Она больше не думала о том, не забыл ли он пообедать. Не вспоминала, какой цвет галстука лучше всего подходит для вечерних встреч и куда положила чек из химчистки.
Она просто смотрела в небо, которое с каждой секундой становилось все ближе и теплее.