Она проснулась и обвела глазами комнату. Все на привычных местах. Она могла бы наощупь найти здесь любой предмет. Комната, как и весь дом, была до боли знакомая и настолько же до боли чужая и холодная. Англичане про такое говорят "You don't belong here" что значит "здесь тебе не место, ты здесь чужой".
В детстве ее часто посещала мысль.Ее родители на самом деле чужие люди, к которым она попала по ошибке. Они хорошие, по-своему любят ее, но другие...
Теперь она испытывала то же чувство, общаясь с мужем и детьми.
Где-то на задворках сознания клубком свернулась страшная догадка "с ней что-то не так, ее сознание раздвоенно, расстроенно, искажено..."
Она гнала от себя эту мысль, загружая мозг работой, мелкими поручениями и заданиями, но мысль почему-то не исчезала...
Она стала рассказывать о себе совершенно посторонним людям, которых Судьба благосклонно посылала ей в неограниченных количествах. Поначалу этот эффект случайного попутчика даже приносил ей видимое облегчение, но в какой-то момент этого уже стало мало...
Нужно было что-то новое, свежее, непредсказуемое...Так она стала писать рассказы...
Идеи рассказов приходили к ней совершенно неожиданно. То как приятное послевкусие после события радостного,то как изжога после события менее приятного. Неизменным оставалось всегда одно - острая потребность излить все свои мысли и чувства на бумагу или, скорее, настучать на клавиатуре ...
С момента публикации рассказы превращались в ее сознании в опавшие сухие осенние листья, и она теряла всякий интерес к их дальнейшей судьбе...
Часы спрессовывались в дни, дни в недели, недели в месяцы...Ничто уже не приносило ей удовлетворение...Депрессия все крепче сжимала свои кольца...
Желание уединиться, спрятаться от Мира и его Суеты становилось все сильнее и непреодолимее ...