Здесь воздух помнит запах книг,
Скучает по живым страницам,
И сколько б не проплыл ты лиг,
Тебя он молит возвратиться,
Здесь запах леса и воды,
Они о счастье твоем помнят,
Тогда еще не ждал беды,
Музы желания исполнят.
Тут вечером костры ты жжешь,
Глазами в небо устремляясь,
А пламя их сжигает ложь,
Лежишь, мгновеньем наслаждаясь,
Твой дом заброшен и далек,
Ведь возвращения не будет.
Земля уходит из-под ног,
Она тебя навек забудет.
Ты сам теперь живой костер,
Средь мертвых светом полыхаешь,
Когда-то был, как меч, остёр,
Теперь себя ты не узнаешь.
Тянулось время, словно мёд,
В лесу давно шумели сосны,
Твой голос, как осенний лёд,
Был сломан, лишь настали вёсны.
Душа уж больше не болит,
Ей в пламени найдется место,
И совесть больше не свербит.
Ты сделан из другого теста.