Отзвенели липы медоносным цветом,
отболело небо стаей облаков.
Всё-то хорошо бы, но живёшь с "приветом",
сам с собой сражаешься в мире дураков.
И не надо спрашивать, и смотреть с сомнением:
всем ли днём доволен или вечер ждёшь?
Что мне улыбаться с шалопутным рвением?
Кукиш спит в кармане, рядом дремлет ложь.
Сверху гулко ухает, как в ведро пустое,
то ли гром небесный, то ли вечный зов
предков необласканных со времён застоя,
где-то в девяностых потерявших кров.
С гармонистом трезвым хряпнем по рюмашке -
водки хочет песня, чтобы осмелеть.
И, трусливо прячась, в глубине овражка
убегает к чёрту от гармони смерть.
Кончат дети школы, глянут удивлённо -
нет опоры детству, пляшет чехарда:
разлагают души, заражают гнойно
и когда-то станем мы "страшным из вчера".
Гармонист аккордами рассыпает совесть,
сыплет в мир горстями - что ему жалеть?
Отзвенели липы и с начала повесть
пишет небо набело - тряпкой не стереть...
..................