Меня растила бабушка, мамина мама. Нет, мама была, но растила меня бабушка. У бабушки было шесть сестер. Жили все не очень далеко, в соседних областях, а для меня, малолетней девчонки, поездки к ним в гости казались дальними путешествиями и были каждый раз праздником. С кем-то виделись чаще, с кем-то реже. Помню всех. Сожалею только, что не очень много могу рассказать своим детям об их корнях, даже о тех родственниках, с кем успела пообщаться.
Иногда открываю бабушкин альбом с бережно вклееными ее рукой фотокарточками и по ним рассказываю, что помню.
Вот, например, многочисленная и дружная семья старшей сестры Фроси. Рядом муж Сергей. Я его очень любила. Дедушка Сережа относился ко мне, как ко взрослой и частенько рассказывал удивительные истории. Была и такая. Во время войны немцы его ... расстреляли. Вместе с другими односельчанами поставили к стенке, но так получилось, что только сеоьезно ранили. До самой темноты он пролежал среди убитых, стараясь не стонать и не шевелиться, а ночью его отправили к партизанам.
А еще помню беседу моей бабушки с бабушкой Фросей после кончины дедушки Сережи. Только став взрослой, я в полной мере осознала услышанное в детстве. У меня и сейчас глаза наполняются слезами, когда я вспоминаю их разговор. Это какая же была прожита жизнь, и как нужно было любить, чтобы на смертном одре, взяв жену за руку сказать напрощанье:
- Фросенька, и дом мы справили, и деток подняли и внуков увидели, а я с тобой так и не нажился...