Травинкой в зубах лета излом,
застрявший в междупутье незнакомец. Мне мнится снова версия того, как было бы, не будь того что суждено.
Осиротевший шпиль грустит о птице, а ей всё снится, что небо длится, длится, не уходя за горизонт.
Сплетённый смысл не стал чистовиком. А жаль, хотелось обрести покой и завязать узлом попытки к бегству. Но нет. Не всем дано.
Такой смешной вопрос... Затем, что мы понять не сможем. Нет его.
Хмель спиралью обвивает старый забор, природа забивает поры, не приемля пустоты. Я только за, иду за дневником, сжигать пустые, не мной линованные белые страницы.
Всех версий лучше самая простая, не стоящая ничего. Вплетаемость узора в раны замыкает кольцом бессмысленность страданий. Как хотите, смешно исправить "грязный реализм", законы жанра тут неумолимы. Ученье тут не в прок.
Мельчайшим бисером меж строк. Мельчайшим, не читаемым почти никем. Россыпь озарений.
Жужжанье медоносных пчёл важнее
толп
желающих
хлеба и звёзд.
// 27.06.2019.