«Вселенная - некоторые называют ее Библиотекой...
... Я утверждаю, что Библиотека беспредельна....бесконечна,
наполненная драгоценными томами,
нетленная, таинственная.
Эта изящная надежда скрашивает мое одиночество.»
Х.Л.Борхес.
В этом голосе слышался мрачноватый лиризм, нечто вроде дерзкого вызова. ...Он был бархатист и замкнут на себе.
Подумалось, герой испытал то же чувство, какое в детстве вызывает у нас свежий снег: захотелось первым оставить свои следы на этой белизне, первым потревожить ее, нарушить.
колыбельной трескового мыса укачивать не впервой,
библиотекарь спивается медленно и со вкусом:
лишённое смысла слово становится синевой -
настолько густой, что кажется: небо пусто,
Личное "Я" - вот что такое жизнь в этом бесконечном пространстве. Чтобы ты ни дал мне и ни взял у меня, если "Я" остается, жизнь остается тоже. Обменяй жизнь и смерть на забвение, и свет или тьма настигнут прах твой.
А время идет. Маятник всегда качается. Тот избранный огонь, который родился на самом острии твоего существования, вечен.
Не будь тебя, - где был бы огонь?
воды пусты - ни шороха, ни трески.
библиотекарь дышит ровно и безмятежно,
в круге тепла и света мир,
за кругом - война, и не видать ни зги.
Глаза закрыты, руки загребают воздух. Выпрямился – навстречу чему? Чему-то безымянному в ночи, прародительнице всего живого, а может, самой утробе земли. Почувствовал, что ты – это не ты сам, а персонаж из какой-то книги. Словно вся жизнь где-то от начала и до конца расписана, даже если конец все равно будет предначертан.
Видимо, библиотекарь прочел слишком много книг и слишком близко к сердцу принял работу их отлаженных рычагов.
синева сгущённое слово держит,
но будет разбавлена утренним светом, воздухом, тишиной,
выпорхнет слово искать золотую клетку,
сидеть и чирикать о смысле жизни, которого лишено,
на ухо библиотекарю, чьё похмелье предельно политкорректно
Все, что ты сейчас скажешь и запомнишь, останется с тобой. Подумай об этом.
Жизнь твоя - цельно-тканый гобелен. немало споров идет о рисунке, который выткан на гобелене. Иным кажется, будто они видят его. Иные видят лишь то, что им велят увидеть. Иным помнится, что когда-то они видели этот рисунок, но потом позабыли. Иные черпают силу в убеждении, что рисунка вообще никакого нет.
Но что бы там ни было, неожиданно для себя ты вдруг оказываешься в мире, где существует надежда. И не спрашивай, откуда она...
То -библиотекарь...
Пьян?
Опьянён?
И вместе с ним – ты в свой момент совпадения?
Восстанови в памяти образы , что посещают тебя. Если нечего вспомнить, придумай новые ритуалы и живи ими.Пей эту жизнь в библиотеке.
Эссе на стихи поэта bububird.