Тут у нас как-то оккупанты побывали. Итальянцы.
Ну, не сами оккупанты, понятно. Те никуда и не уезжали - остались навсегда в полях под Ливнкой гостепериимной. А были у нас их потомки. Приехали, так сказать, праху поклониться. Это превратилось в районе в целую политико-культурную кампания.
Я в ней не участвовал. Ну, если не считать того, что ходил послушать концерт их мужского хора. И так - поглазеть на иностранцев. Я ж никогда в Италии не был.
Впрочем, я и не в Италии тоже никогда не был.
Словом - взгляд у меня на вещи бесстрастный. Понравится - так понравится, Нет, так нет.
Хор мне не понравился. Стоят пятьдесят мужиков в шортах и тирольских шляпах с перьями и тянут невпопад что-то, никак не выдающие в них земляков Поваротти. Наши селяне в застольях дадут им сто очков вперед, даже будучи не в пример пьяными.
Ладно. А как насчет личного контакта?
Да никак. Ходят italiano группками и по одному по Соборной площади, будто они тут одни . Наших городских зевак снимают на камеры, словно Миклухо-Маклай зарисовки гвинейцев делает. Смотрит сквозь тебя, и ты впрямь себя прозрачным чувствуешь. Даже как-то и неудобно делается. Словно они тут хозяева, а ты как бы пытаешься оккупировать их площадь.
Старожилы помнят, что итальянцы в войну были хуже немцев.
Верю.
Если тебя они, как гости, в упор не видят, то, как хозяева, в упор могут и ...того.
Но наш человек широк и терпелив. Мало-помалу площадь ассимилировала, как говорят итальянцы, и их тоже. Вот подошел наш человек к их человеку и просто пощекотал.
И всё. Стали похожи, как родные братья.