Вожусь на кухне, слышу, открылась дверь, кто-то вошел и тишина. Иду в прихожую.
Включаю свет. Стоит моя пятилетняя дочь с разбитыми коленями, молча размазывает по щекам слезы, а в руках держит облезлый цветок. И так мне ее жалко стало! Другой ребенок ревел бы на весь подъезд. Узнаю свою дочь!
Помыли и обработали мы ранки. Села я в кресло, взяла на руки свою малышку, глажу по спинке и говорю:
- Цветочек ты мой маленький.
А она мне:
- А какой?
- Раз цветочек маленький,
значит будет аленький.
А у самой перед глазами картинка из детства.
Примерно в том же возрасте, что и моя дочь, я хотела помочь скворцам покормить птенцов в скворечнике и свалилась с дерева. Пришла домой со сбитыми локтями. Мама точно также гладила меня по спинке и приговаривала:
- Птенчик ты мой маленький.
А я ей:
- А какой?
- Ну конечно скворушка,
буйная головушка.
Что тут скажешь? От осинки не родятся апельсинки.