После неё осталась чашка недопитого кофе. И он, все глубже погружаясь в свои мысли, пытался понять, почему в душе (там, где раньше было спокойно и безмятежно) бушует буря, похожая на ураган.
Она ушла.
Прошептала что-то вроде «пойду», пряча глаза. С лёгким шорохом взяла сумку с соседнего кресла и исчезла. Так тихо, словно этот кофе на столе - не ее. Словно аромат, исходящий из чашки, не был так похож на ее духи...
В сердце что-то кольнуло, как будто мелкие иголочки все сильнее вонзались, не желая проходить насквозь.
Он бессильно протянул руку туда, где все ещё был ее образ - поникшей, отвергнутой, опустошённой. Он все ещё видел, как из ее глаз исчезает радостный блеск, как понимание происходящего убивает внутри то чистое и невинное, что она испытывала к нему.
Любовь ранит.
Обжигает недопитым кофе.
Режет безразличием.
Разбивает на кусочки все, так бережно спрятанное, внутри...
В какой-то момент он хотел догнать ее, прижать к себе, сказать «прости» или «был не прав», но тело бездушно продолжало сидеть на стуле, словно прибитое гвоздями этой сумасшедшей, как оказалось, любви.
Пальцы крепко обвились вокруг все ещё горячей чашки. Кофе обжигало губы, но он пил его, смакуя каждый глоток. До изнеможения. До потери дыхания. Ведь единственное, что осталось внутри - это то, что она ушла.