Солдат писал письмо, роняя слёзы,
Нет, не от боли, что всё тело жгла,
Рукою, околевшей от мороза,
Он выводил предсмертные слова.
"Прости любимая, ты вновь грустишь в печали,
И в этом только лишь моя вина,
Ты так меня ждала всегда, родная,
Глаза проглядывая, сидя у окна.
Я не спешил, с работы иль с пирушки.
Ещё покаюсь, был неверен я,
Она была мне даже не подружка,
И не любовница... так, бес попутал зря!
А ты ждала, прощая мне пороки,
Неистово молилась за меня,
А я, не верящий ни в чёрта и не в бога,
Носился из огня, да в полымя.
Казалось, разлучить нас невозможно,
Не деться друг от друга никуда.
И в чём-то было просто, в чём-то сложно,
Пока не грянула проклятая война.
И вот ушёл, в слезах тебя оставив,
Ни бог, ни чёрт меня уж не спасёт.
И лишь от ран глубоких умирая,
Я здесь шепчу - прости, прости за всё.
Прижми к своей груди покрепче сына,
И поцелуй его, скажи, что от меня.
Не пощадила нас жестокая судьбина,
Надежду вырвала и веру отняла.