- Простите... - замялся Фёдор Михайлович. - Мой пост удалён. -
Чиновник принялся копаться в бумагах, потом стал щёлкать мышкой, уставившись в экран монитора. Разные цвета отражались на сосредоточенном чиновничьем лице, на бороде, на залысинах.
- Вот, господин Достоевский. Да, пост был удален. -
- Простите, но по какому праву? -
- Нарушение авторских прав. По заявлению правообладателя, либо автора, что обыкновенно одно и то же. -
Фёдор Михайлович замялся.
- Простите... Я и есть автор и правообладатель. -
Чиновник снова принялся щёлкать по клавишам.
- Есть установленный порядок. У нас права охраняются строго. -
- Неужели я не могу свой роман в сеть выложить? -
- Нет. -
- А Сократа? -
- Это надо у Сократа разрешения на публикацию спрашивать. А если автор умер - то у наследников. -
- Чепуха какая-то... -
Чиновник оторвался от компьютера.
- У нас всё строго, господин Достоевский. Всё охраняется законом. -
Фёдор Михайлович вышел, не прощаясь. "Нет, определённо в скульпторы пойду. Там такого безобразия нет. Или всё-таки есть? Вроде совсем невозможно. Или возможно? Э-эх!! Напишу новый роман, душу отведу."