Его убили в первый день войны,
Безусого призывника – мальчишку,
Защитника границ своей страны.
Читал украдкой он под утро книжку.
Тревога прозвучала и подъём.
Оружие раздали боевое.
Плац. Построение. Команда – в бой.
Тайком перекрестились трое.
Шеренгой растянулся быстро взвод.
И дула автоматов замелькали.
А через речку высохшую вброд
Уж танки вражеские…не стреляли.
Гудели громко их двигателя,
И на мишени жала наставляли.
И радовались фрицы – оп-ля-ля.
И на губных гармониках играли,
Давя мальчишку гусеницей всмерть.
Успел лишь крикнуть: Мамочка. Родная.
Успел подумать: как же больно ведь,
Но я за Родину, мать, умираю.
Их всех убили в первый день войны,
И нечего закапывать в могилу.
Эх, лидер, командир своей страны,
Почто не оценил ты вражью силу.
Почто вы до сих пор не ставите ни в грош
Народонаселение державы.
Почто свой набиваете вы кош.
А людям подсыпаете отравы.
И пресмыкаетесь пред тем, кто платит вам
За краденные вами же ресурсы.
Я разве не права? Эх, стыд да срам.
Не лицемерьте пред мальчишкой…трусы.
19.06.2019 г.
Автор: Ольга Валентиновна Крюкова
Все права на произведение защищены.
Произведение предназначено для личного прочтения.
Все иные действия с текстом произведения только с разрешения и по согласованию с Автором или законными наследниками.
Цитирование в допустимом Законом объёме, в том числе в вольном пересказе и иной интерпретации – с указанием Автора.
Проза.ру © Copyright: Ольга Валентиновна Крюкова 2019