Нас не спасут ни деньги, ни счета:
мы бедны, ибо в душе царит нищета.
Мы листья зарплаты любим считать,
а не листья Природы. Мы им не чета.
По правде сказать, нет у нас ни черта:
под статьёй доходы подведена черта.
Нам нечем кичиться, ведь мы нищета:
чёрная дыра внутри сидит ещё та.
Мы сняли последнее, обнулив счета.
Снимут и нас с конвейера в гроб.
Когда мы научимся саму жизнь читать,
а не газеты, да вывески, и журналы «Сноб»?
Мы по жизни верблюды, несём лишнего сноп.
C поклажей из мнений коллажей не взять Синоп.
Мы питаемся словом чуждым, оно словно сироп,
а мы — лишь подобие жалкое детей-сирот.
Их оставил отец, опозорив свой род,
но человек современный — моральный удод:
он песню поёт в болоте своём,
забыв об Отце, отдав душу внаём.
Купить подешевле, продать подороже.
Путь Дао? Лучше пойдём по этой дорожке!
Душа? Излечим её, приложив подорожник.
Ах чёрт! Лучше б продать её подороже!
И вы думали, «Мы» — это значит, что я
иду вместе с вами, сжигая поля?
О нет! Я один, ведь у меня есть Отец,
а он зажигает лампады сердец!
Я один, но один идёт вместе с тремя.
Я один. В меня бесполезно стрелять:
я — вечная жизнь, что была до и после.
А что после вас? Копейки да кости...