По сути, всё, что пишу, пишу в стол. Давно возникли ощущения, что нет смысла ставить какие-то цели, чтобы добрести к какой-то одной из них и достигнув её, тут же отправляться к другой, или же расшибать лоб об оные, пытаясь пройти дальше, будто они есть некий сакральный портал, за которым прячется, почти настигнутое врасплох, счастье. Вижу, как уходят в никуда споры , которые всегда ведутся от ума и не приводят к истине, а лишь порождают вражду. Уходит в никуда ненужная информация, забивающая все поры нашего тела раздражением и как его производное, болезнями. Уходит бессмыслица дней, и уже с ясным пониманием относишься к сказанному, давным-давно ушедшей по ту сторону, собственной бабушкой, что всё есть суета сует. Не застревая более в горле, теряются лишние слова, на смену которым приходит молчание, а за ним внимание ко всему, на что раньше не обращалось внимание. Происходит полная переоценка реальности, в которой все старые привязанности начинают отпадать, а новые не возникают, потому что теперь оказался на берегу Реки Смыслов, а не в её течении, пытаясь всё время чего-то достичь. Именно теперь начинает всё проплывать мимо меня по этой удивительной реке. Плывут утки, плещется рыба, проходят полузатонувшие коряги, пластиковые бутылки, мазутное пятно, опавшие листья, а затем, река снова становится чистой на какое-то время, чтобы потом всё повторилось. Но, с каждым разом, воды реки становятся прозрачнее, а мусор проплывает всё реже. Стало приходить осознание, что сердце человека есть ключ к постижению мудрости и является дверью, за которой открывается абсолютно непостижимый мир состояния полного равновесия, целостности и возможности видеть вещи такими, какие они есть на самом деле. Становится ясным, что Жизнь это Путь, на котором всё случается, и на том, что случилось, стоит моя собственная подпись, подтверждающая личную ответственность за окружающую нас всех реальность. Где-то, далеко позади, осталось слово «работа» и на смену ему пришло слово «труд». Всё трудное от этого слова, и всё самое счастливое в этом слове. Труд каждого дня это умение увидеть все свои желания и не отказываться от них, но и не принимать их. И вместе с этим трудом, начало просыпаться ощущение каждого дня, неповторимого в своей уникальности. Рутина перестала быть напрягающей просто потому, что превратилась в проживание здесь и сейчас без сурового взгляда на своё прошлое и тревожности за собственное будущее. И это есть труд – вставать каждый день, встречаясь со своими желаниями и знанием, что рутина всё ещё в моей голове; труд, заключающийся в том, что теперь началось осознание действительности, которую не нужно переделывать, ломая себя через колено, но допускать её существование. И тогда, она сама начинает преобразовываться в то, что желанно сердцем, а не умом. Ум прекрасный инженер, для инженерных дел он и создавался. Но, когда ум превратился в манипулятивный аппарат, чтобы ни делалось по его задумке, всё приведёт к несчастливой жизни, сколько бы борьбы за светлое будущее мы ни вложили в нашу жизнь. Когда борешься, вызываешь к жизни сопротивление, которое, по определению, как минимум, всегда равно силе, пытающейся изменить неизменное начало в материальном мире. В материальном мире силы равновесия непреклонны. Всё изменяется и становится податливым только тогда, когда приходит осознание, что мы боремся сами с собой. «Да» и «Нет» не противопоставлены друг другу, а дополняют одно другое. «Да» и «Нет» корнями связаны со словами «День» и «Ночь», которые противоположны, но не противопоставлены. Чтобы раскалённая за день сторона Земли остыла, должна прийти ночь...
Мысли, ещё утром, скакавшие, как дикие лошади в прериях Северной Америки, отступают перед трудом, который без насилия над самим собой, позволяет увидеть жизнь, предназначавшуюся изначально людям, не ведавшим насилия. И в какие-то моменты, будто занавес из ажурной пелены спадает с глаз. Оказывается есть мир, который мы не видели от рождения. Пока он только начинает проглядывать... Нет, не так! Точнее, пока в него удаётся только подглядывать. Но, уже то, что удаётся увидеть, не позволяет вернуться назад. Да, можно обернуться, но возвращаться не хочется.
Мысли мои... Да что такое мысли, когда приходит чистое знание, как из ниоткуда? Рассказываешь другим о нём, а оно вибрирует на кончике языка. Ведь, говорили же прежде, что истина на кончике языка находится. Это, как песни в прежние времена – что вижу, о том пою. Разве, не так? Пишу это, и тут же в голове мелькает: «А ведь, ты пишешь свои мысли! Тогда, о чём ты вообще что-либо говоришь здесь?» И тут же знание, словно молния: «Не мысли это, а чистые ощущения. Живи, как дышишь! Пиши, как слышишь сердце своё!»
Перестал задаваться вопросом, куда идти дальше, потому что его заменило: «Иди!»
И так, каждый день: «Иди!» Думаете легко идти, если нет ничего из того, что раньше служило мне ориентиром? Конечно, легко... но, это нелёгкий труд. Труд каждого дня.
Ещё: как можно прощать других? Просто же! Прости себя, потому что это всё ты сам сотворил, и, тогда, другие тоже простят тебя, ведь нет никаких других на самом деле.
В момент рождения ребёнка, рождается его мать! Ты знал об этом?! Если ты знал, то ты и есть тот, кто это всё создал. И тут же сомнения: «Если бы я был матерью, я бы видел, как из моего чрева выходит мой ребёнок, и потому этого не может быть!» И в ответ истина на кончике языка: «Это история той матери, а не твоя. В момент рождения ребёнка рождается его мать!» Думаю, от этого не сходят с ума. Но, лучше об этом не думать, ведь так можно сойти с ума.
Двойственность! Ум желает беседовать, хотя бы, с самим собой. Не шизофрения ли? Думать или не думать? И снова молниеносное ответ-знание: не спорь, не борись, прими, как есть, не отрицай, просто будь. Похоже на азбуку Морзе. И точно так же, как азбука Морзе, легко расшифровывается. Но не умом, а сердцем. Потому и не вызывает сомнений, что так и надо поступать. Но, уму всё равно, как я хочу поступать, и он гнёт своё: «От точки «А» до точки «Б» кратчайший путь лежит по прямой, а не по змеиной параболе! Так быстрее, надёжнее, нет потери времени. Время главный ресурс человека. Ты успеешь многое сделать. Только не ленись!» Но, я ленюсь. Я устал маршировать. Я ничего не увижу, если пойду кратчайшей дорогой от точки «А» до точки «Б». Мой путь, это путь змеи. И как с этим быть? Да, никак. Пусть будет путь змеи. Женская энергия предчувствия, предощущения, предзнания, интуиция, да проснутся во мне и будь, что будет.
А ничего не будет, кроме пути. Я не стану пялиться на точку «Б», имея её ввиду, как пункт, куда мне нужно добраться. Ведь, я ничего не увижу кроме точки «Б». А главный ресурс человека создавался вообще не для этого. Он создавался, чтобы была исполнена поговорка: «Кто никуда не спешит, всегда приходит вовремя!» А если я прихожу вовремя, то совершается чудо там, куда я пришёл - всё становится на свои места, и мир становится таким, какой он есть на самом деле. Вот, откуда это прилетело? Из сердца. Потому что такое нарочно не придумаешь. Здесь ум бессилен.
Так оно или не так, всё принимаю, как-будто это так и никак иначе. Я соткан из тех ниток, которыми вышивали мою шкуру все те, кому было не лень. И внутри этой шкуры все смыслы, которые мне сбрасывать, как балластные мешки с корзины воздушного шара. Мне говорят, что меня унесёт и я не смогу твёрдо стоять на ногах в этой жизни. Ну, почему же? Пусть воздушный шар уносит ввысь, я крепко стою на расставленных ногах и опорой им служит дно корзины, ставшей моим воздушным судном.
Страсти-мордасти: "Ты один на свете и ты всё это выдумываешь, чтобы тебе не было скучно. Все люди, с которыми ты встречаешься, все животные пересекающие твою дорогу и все растения суть твоя собственная фантазия или опережающая собственное сознание на тысячные доли секунды мысль, следующая от точки «А» до точки «Б» и рисующая то, что через мгновение ты видишь, как человек, которому, якобы, открыты все пути-дороги". А вот и не открыты! Пока я буду в уме – не открыты. Нужно осознание этих, нехватающих тысячных долей секунды, чтобы определить и увидеть нашу настоящую реальность. Картина великого художника оказывается не столь велика, как сам художник. У неё есть существенные ограничения. И эти ограничения создал этот самый великий художник, чтобы ему не было так скучно, пока картина будет жить своей жизнью.
Потому и пишу в стол, чтобы потом было откуда достать и прочесть, вспоминая свою наивность. Ведь предполагается, что когда я повзрослею, то нарисую всё по другому, и это будет более мудрая картина по сравнению с предыдущей. В общем, бесконечная наивность, бесконечно великого художника. А ведь, так всё интересно начиналось: "Потеря смыслов"!