Не слишком

Не слишком ярко светит солнце, пробиваясь острыми шипучими лучами в плотно закрытое окно. Назойливый свет выжигает на моей мраморной коже свои пекучие визитки. Затхлый воздух как будто остановился. Даже сон - такой же тяжёлый - как и пробуждение. Небо наполнилось тёмной копотью, облака растворились в ней. Лето уходит... Становится грустно. Уныло гляжу в окно. За квадратным порталом моей ограниченной реальности простирается узкий каменный двор. Он - как в любом городе - завален мусором и символизирует собою лучшие достижения цивилизации. Музей отважных укротителей природы - и чем больше они гадят - тем, считается, дальше развиты. Мой двор может немного отличаться от таких же дворов в, например, скажем - в Париже. Или в Венеции. Хотя здесь тоже есть кое-какие каналы. И когда прорывает одну из подземных магистралей - вот прямо как сейчас - то жильцы дома и их транспортные средства плавают в воде не хуже венецианских джонок. Весь день в вонючей грязи навозными жуками копошатся рабочие. С раннего утра уже слышатся их жёсткие, никому особо не адресованные слова, обильно разбавленные неопределёнными междометиями. С балкона квартиры на девятом этаже довольно весело наблюдать за их суетной мышиной вознёй: смотреть как эскаватор кривыми зубами изрядно подгулявшего ковша уродует землю, вырывая из неё клубы травы, с корнями вытягивает молодые деревца и прочий многолетний хлам, безнадёжно и давно потрухший. На побитый асфальт звонко роняются огромные ржавые стальные трубы, да так, что перепуганные старые сороки, доживающие свой век в счастливом коммунизме, выглядывают из своих пропахших нафталиновой дряхлостью окон и пытаются перекричать победный шум машин... Я взираю на панораму неравного боя человека со стихией, флегматично попивая крепкий кофейный напиток из огромной белой чашки. Мне становится тоскливо. Ведь природа всё равно побеждает. И всегда будет бережно упаковывать людей - и их чудные творения - в своё безразмерное тёмное чрево. Земли точно на всех хватит. И времени тоже хватит на всех. Моих разгорячённых щёк застенчиво касается ласковый ветерок. Это здорово - вот так видеть жизнь - отстранённо. Всё меньше понимая и принимая участие в её нескончаемых ритуалах... Устало смотрю на свой немой телефон. Часы показывают без пятнадцати десять. Осталось пятнадцать минут. А потом - появишься ты. Моя виртуальная любовь. Возможно - последняя. Мне давно уже стали не важны границы и расстояния. И не имеет никакого значения то, что со мною происходит. Для окружающих меня людей я стал как сомнамбул - проводящий большую часть времени в этом унылом, изгрызенном бесконечными пьяными дебошами, телефоне. Что бы я ни делал, куда бы ни шёл и не ехал - я нервно поглядываю в экран старенького Эриксона последей - 800й - модели, ожидая очередного ответа из чата. Похоже, никто ещё не прожигал так бездумно свою жизнь в диких джунглях Интернета. Связь - это тяжёлый наркотик. Ещё называемый - надеждой. Потому что обнажённая реальность - такая как есть без прикрас - просто отвратительна. Когда я что-то говорю - меня никто не слушает. Когда одиноко брожу по грязным улицам серого унылого города - меня просто не замечают. И я плачу людям той же монетой. Ведь я  - бесплотный дух тьмы, добровольно ушедьший в свою собственную нирвану. Где-то всё ещё молод, местами даже красив, и абсолютно - абсолютно безумен. Но это не слишком. Это - в самый раз...