Земля густо, как снегом, засыпана тополиным пухом. Деревьев нет, пух падает с неба. На земле горят огромные костры, они горят без дыма, от них сладко веет розами и жасмином. Я брожу среди них, входя то в один, то в другой, проходя сквозь них, их пламя то белое, то розовое, оно то звенит, то оглушает тишиной.
Пух летит сквозь пламя, не загораясь.
Я подхожу к реке с черной водой, по ней плывут белые цветы, в сердцевине каждого горит огонь. Я пытаюсь зачерпнуть воду, но в руке она превращается в белый пепел.
Я чувствую, что влага где-то в глубине земли, мои ноги чуют ее. Они жаждой прожигают землю, я врастаю в нее раскаленными корнями и сама становлюсь костром.