Памяти Алексея Константиновича Антонова
(1955 - 2018)
Ночные бденья окаймляло море,
Мы долгими ночами говорили
О Пушкине, о бездне, о пристрастьях,
И башня слушала невольно нас,
Иглой записывая на скрижалях.
Порою Алексей казался мне
Избранником классической эпохи,
Пусть вместо пунша было пиво в банках.
Пустые коридоры общежиться
На Добролюбова клубились в миражах,
Где призраки великих и минутных
Поэтов перемигивались в стёклах,
Белёсых, синих, жёлтых, предрассветных,
И фонари бледнели вместе с нами.
Он вспоминал про Атлантиду - Севастополь,
И призраком казался поутру,
И вместе с тем - застывшим монументом,
Покачивающимся без ветра
Во дворике Литинститута.
Читаю сборник прозы превосходной,
И в каждом авторе провижу Алексея,
Простите мне - не в жажде приписать
Ему чужие чувства и познанье,
Но мнится мне, что в прозе лаконичной
Есть Пушкин, Белкин и... наш друг Антонов,
Преподававший нам на ВЛК
Бессмертный дар земного вдохновенья.
Он критик, драматург, поэт, пророк,
Изгнанник из неведомого мифа.
На берегу рыдает Мнемозина,
И чайки выкликают мореходов.
Лишь посещая изредка "У Вырина",
Трактир близ Суйды и гнезда Набокова,
Я представляю лунную дорожку,
И рокот волн, и эхо гулкой ночи,
Где в сотах звёзд - моленья Ариона
И песнопенья богу Аполлону.
Так выпеть хочется невыразимое,
Когда находишь душу в бытии,
Столь соразмерную, что парка тянет нить,
Двоящуюся в пламени ином,
И молча поднимаю кубок свой
За человека Божьего в мерцанье.
9 января 2019 г.