Глубинка, как заброшенный колодец, и тихая заросшая река…Кто тут живет, в них сохранилась совесть, неправды не услышишь с языка.
Здесь все всегда обыденно и просто, еще умеют ставить самовар, а главное – друг другу ходят в гости, что в городе давно уже кошмар.
В Зарослом каждый праздник, словно свадьба, от разносолов ломятся столы…Немного выпив, мужики и бабы, поют как будто в роще соловьи.
Как жаль , что схоронили гармониста, Пузырников Иван артистом был…Он песни исполнял всегда со смыслом, да что тут говорить: - Как порох, пыл!
Словно горох, всегда сыпал частушки, и очень был азартным плясуном, когда он пел, смеялись все старушки, когда плясал, то был костра огонь.
Его уход стал для деревни раной, никак не зарубцуется она…И, стоя вспоминают все Ивана, и выпивают по глотку вина.
У озера с утра пасутся кони, в нем облака похожи на гусей…В разгар гулянки голос вдруг гармони, нырнул, как в омут, в глубину страстей.
Внук старший заступил на место деда, он внешне, просто вылитый Иван….Поют, как прежде, дружные соседи, добрынинскую песню про туман.
В их голосах есть удаль и отвага, как не пиши, важней это всего….Звучит в июне над Зарослым шлягер, на празднике, как духа торжество.
На снимке: В Зарослом. Фото Володи Тюрина