Моей подруге Лене:
http://www.proza.ru/avtor/kuron1979
Спасибо за то, что ты есть!
Мы едем на север, долго едем долгой ночью, справа уже начинает разгораться небо. Сонно наблюдаю за ежедневным чудом. Рассвет — редкое и всякий раз неповторимое зрелище. Редкое — оттого, что многие в это время ещё спят, другие же включаются в утреннюю круговерть, нет у них времени следить за встающим светилом, а третьим обзор закрывают дома, обступающие людей подобно крепостным стенам. Я тоже живу в городе, встаю поздно, потому от души наслаждаюсь картиной рассвета.
Пригоризонтное облако-мурена скрывает в пасти пока невидимое солнце. Облако большое, с неровными краями и розовым дыханием из чуть приоткрытого рта. Где-то внутри злой рыбьей головы движется маленькое упрямое солнце, вот оно выглядывает над краем облака. На какое-то время солнце становится глазом хищницы. Кажется: в подводных глубинах проснулась и рассердилась мурена, высматривает, высвечивает глазом добычу в полутёмных спокойных водах.
Небесное представление продолжается. Облако-мурена превращается в длинную устричную ракушку, снова пряча солнце тёмной верхней створкой, но жемчужина светила выкатывается через неплотно сомкнутый край. Она настойчивая, жемчужина эта. Знает, что без неё день не начнётся, вот и катится выше и выше…
Теперь мурена расплывается на полнеба, продолжая борьбу за обладание утром. Её сила — размах, громада, кто устоит перед такой рыбищей?
Я опускаю взгляд на землю. Полянки припудрены сверху то ли росой, то ли мелкими белыми цветками. Солнце снова берёт верх, и становится видно: и росой, и цветками увиты, усыпаны травы. Вблизи роса сверкает, а вдали клубится недосягаемым туманом, таким лёгким, что заехав в него, ничего не ощущаешь, только кажется, будто запах радости немного сгустился.
Проезжаем по мосту. В реке Ситнице девы-речницы что-то варят, подкрашивая воду розовым флёром зари, пар стоит по кромкам берегов. Сонные камыши ждут рыбаков, манят зеркальные затоны, обещают серебристый улов. Но мы не останавливаясь едем дальше.
По сторонам дороги проплывают болотца с обкусанными посередине стволами чахлых берёзок. Сильный небесный бык обкусал их из озорства, не нужны быку берёзы. Обломал деревья, натоптал на низких луговинах, заболотил их…
Плохо размешанные крупинки белого гравия выскакивают на обочины, более солидные валуны степенно отдыхают поодаль. Солнце уже совершенно выбралось из объятий хищного облака, и то чихает от злости, рассеиваясь на множество белых бурунчиков. Они штрихуют небо, сглаживают ослепительность утра.
Тихо едем сквозь сказку, носами клюём. Скоро дом, прохладные простыни, долгожданное расслабление рук и ног. Предвкушаем. Солнце посмеивается над нами, полирует дорогу до блеска, мы щуримся в ответ.
Каждое утро — чудо, но нынешнее особенно: мы едем в дом, в котором нас ждут и всегда нам рады. А ведь это самое главное на земле. Не видать мне больше ни одного рассвета, если я хоть чуточку лукавлю.