Вступление.
Нас кто-то придумал, точно так же придумываем и мы... Каждый автор создаёт свой мир иллюзий: героев, в нём живущих, природу, атмосферу, континенты, страны и города... Автор пишет историю, наполняя её событиями и смыслом, насыщает фантазию своей философией и отношением к жизни, передаёт ей эмоции, желания и мечты.
Автор становится Творцом.
И вот уже собраны образы, каждый из них наделён особенным набором черт, физиологическими данными, характером и душевными составляющими. Персонажи погружены в определённую эпоху, ситуацию, события, они оживают и начинают действовать... Но, догадываются ли наши герои, что являются лишь отражением чьих-то мыслей, или нет? Что их мир, на самом деле, лишь химера, живущая в чьей-то голове? Что станет с ними, когда о них забудут? Во что превратится их существование после смерти Создателя? И куда отправится его бессмертный дух?
А если Он Сам воплотится в собственном призрачном бытии? Как посмотрит в глаза своих творений, и примут ли его там?.. Что будет, если фантазия написана и попадает к читателю в руки? На эти и другие вопросы мы и попытаемся ответить.
Глава первая. Полёт.
- А вдруг твои расчёты не верны? Если ты разобьёшься и рухнешь на скалы, что я маме скажу?! - братишка еле поспевал за мной, уже не сдерживая слёз от страха и бессилия что-либо остановить.
- Не ной, Арчи! Лучше помоги, держи вот этот трос.
Он, что есть сил, напрягся, наматывая на руку канат.
Чтобы раньше времени ветром не выбило сконструированный мною шатёр, я его, конечно, укрепил.
"Крылья мои сильны, крылья мои прочны, - вспомнились слова из куплета знакомой песни. Об этом полёте я мечтал всю свою сознательную жизнь, и если не испытаю сейчас свой летательный аппарат, то не смогу больше спать по ночам, как это было уже не раз!"
- Если разобьюсь, скажи маме... Да, нет, лучше ничего не говори, - я смахнул с его веснушчатых щёк солёные капли и поцеловал в лоб. - Рождённый летать не может ползать! - крикнул я, сбивая подпорку. Арчи, отпускай трос!
Руки надёжно вросли в войлочные крепления, я разбежался и подхваченный ветром взметнулся вверх!
"Но что делает этот болван?!"
Братишка вцепился в конец каната и тащится за мной, оторвавшись от земли.
- Бросай его! Немедленно! Ты погубишь нас обоих! - завопил я, что было мочи.
Слава Творцу! До обрыва береговой скалы он успел отпустить верёвку и плюхнулся на траву.
- Я пытался тебя удержать! - рыдал братишка, но голос его удалялся и становился всё тише.
Я парил над океаном на высоте птичьего полёта. Ярко синее небо отражалось в пучине вод. Земля осталась позади. Моя неуклюжая деревянная конструкция скрипела под напором воздушных порывов, ткань оказалось неплохой и пока выдерживала натиск. Поворачивать не получалось, меня всё дальше относило от суши, но зато удалось снизить высоту, значит падать будет не так уж больно.
- Эгэгей! - заорал я от счастья. - Люди, вы видите!..
Я ощущал всю полноту исполнившейся мечты! Никто не верил, но я сделал это! Испытал неведомую ранее свободу. Полёт осуществлён! И не так уж страшно, чем он закончится, главное, что я лечу!..
Что-то пошло не так: ткань, лопнув, разорвалась сначала в одном месте, а потом начала с треском расползаться прямо на глазах. Меня понесло резко в бок, а после и вовсе тяжёлым камнем на дно морское.
Дна я, конечно же, не достиг, помог деревянный каркас, благодаря ему, всплыл я достаточно легко, но вот, чтобы освободить руки от креплений, дабы иметь возможность плыть, тут пришлось повозиться. Верёвки намокли и никак не хотели развязываться...
- Адри, вставай! Просыпайся скорее, опоздаешь на занятия!
Меня трясли за плечо.
- Мам, ну ещё минутку, пожалуйста! Дай досмотреть этот сон!
- Опоздаешь, пеняй на себя, больше я не буду тебя оправдывать! Надоело!
Сколько можно? И так каждое утро!..
Я мучительно пытался узнать, что будет дальше, но видение исчезло, как и романтика волшебного парения над океаном.
"Не хочется, а надо! - скинув ноги с кровати на пол, я нащупал тапки и, потянувшись, отправился в ванную комнату. - Понедельник не зря называют тяжёлым днём. Я его ненавидел".
Продолжение: http://www.proza.ru/2019/06/16/1601